BROKEN - Tome 3

V I N G T

Evan

J'ai passé près d'une heure et demi dans la foutue salle d'interrogatoire. Avant l'arrivée de l'inspecteur, j'étais tellement nerveux que j'ai presque fais voler ma chaise à travers la pièce. Ils ont de la chance que j'aie les poignets attachés.

Dès qu'il ait entré, je me suis mis à avoir chaud, à trembler, à serrer les dents. Pendant l'interrogatoire, j'ai appris ce qui s'était passé.

Étranglée.

Étranglée, bordel de merde! Comment quelqu'un peut faire ça, sérieusement? Et comment a-t-elle pu croire que c'était moi? Jamais j'aurais osé lui faire un truc pareil! C'est du grand n'importe quoi. Je l'aime comme un dingue. Juste l'imaginer, là, avec les mains d'un psychopathe autour du cou, ça me rend complètement fou.

— La victime et sa mère ont toutes les deux affirmées que vous étiez chez elle, lors de l'agression. Niez-vous ce fait?

Je déglutis, me mord la lèvre, passe mes mains dans mes cheveux. J'ai envie de pleurer, bordel.

— Oui, répondis-je, du tac au tac. Enfin, non. Non, c'est vrai, j'y étais, mais...

— Donc vous ne niez pas avoir été présent lorsque mademoiselle Hill a été étranglée?

Je serre les dents. S'il n'arrête pas de me répéter ça, je vais le frapper.

— Oui, je veux dire... J'étais supposé dormir chez elle, et j'y suis restée jusqu'à quatre heure du matin, avant de recevoir un message et de devoir partir pour... pour aller voir un ami.

L'inspecteur soupire.

— Si j'en crois ce que vous me dites, vous avez dormi chez la victime, vous vous êtes levé à quatre heures du matin pour vous rendre dans un parc, où nous vous avons retrouvé, et ce n'est pas vous qui avez agressé mademoiselle Hill exactement deux minutes après le soi-disant message que vous avez reçu, et qui vous a poussé à partir?

— Oui, affirmais-je.

Le policier m'observe un long moment.

— Et que disait ce message, monsieur Connolly?

Je crispe la mâchoire. Comment est-ce que je peux m'innocenter sans embarquer dans le sujet des magouilles de Nate?

— Que je devais le rejoindre au parc.

— Et l'ami en question, s'agirait-il de monsieur...

Il remonte ses lunettes carrées devant ses yeux, et rapproche le paquet de feuille qu'il tient dans ses mains.

— Nate Evans?

Surpris, je hoche la tête. Qu'est-ce que je croyais? Ils ont sûrement fouillé dans mon téléphone.

— C'est drôle, parce que nous avons contacté Nate il y a quelques heures pour qu'il puisse venir ici, répondre à quelques questions, et il n'a absolument aucune idée de quels messages il s'agit. Il affirme n'être pas sorti de chez lui dans la nuit d'hier soir, et il a même soulevé un fait intéressant.

Il repose le paquet de feuille devant lui, entrecroise les doigts et pose ses mains sur la table, le regard défiant.

— Il croit avoir perdu son téléphone, dit-il, en haussant les épaules. À ce qui parait, il serait sorti avec vous dans un bar, hier soir, et à un moment de la soirée... plus de téléphone.

Je fronce les sourcils. Comment ça, plus de téléphone? Qui m'a envoyé ces foutus messages, alors?

— Vous savez ce que je crois, monsieur Connolly?