Quand une femme prétend avoir été à deux doigts de recréer l'une des six pierres de l'Infinité.
Quand un soldat qui aurait préféré être oublié se retrouve projeté malgré lui au cœur du problème.
Une menace, tapie dans l'ombre, qui profite impunément...
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Celeste venait de mettre un pied dans le Saint des Saints de New-York avec une seule idée en tête ; rallier le fameux Docteur Strange à sa cause, le convaincre de lui fichre la paix et de persuader ses petits copains de faire pareil avant de repartir comme une reine.
C'était du moins la très nette impression qu'elle avait donné au Docteur Steven Strange, neurochirurgien en retraite anticipée recyclé dans la protection de l'univers, lorsqu'elle passa la porte du sanctuaire.
Plus qu'une impression d'ailleurs, puisqu'en tant que qualité de Sorcier Suprême, ses capacités dépassaient nettement celle de la petite femme qui venait de franchir le seuil de sa porte. Un vrai livre ouvert, pour lui, même si – de toutes évidences – elle tentait de jalousement cacher ses secrets à l'intérieur de son crâne.
Peine perdue. Il était le plus fort.
Flottant à quelques centimètres au-dessus du sol, Strange dévala l'escalier du Saint des Saints, atterrissant dans un bruissement de tissu presque inaudible face à sa visiteuse, la dépassant d'une bonne tête et demi. Il s'était approché si près qu'elle était obligée de se tordre le cou pour essayer de le regarder dans les yeux.
- Vous désirez ? demanda-t-il d'une voix polie mais ferme.
Secousse, il venait de les téléporter dans ce qui se rapprochait le plus d'un salon, au cœur du Saint des Saints. Les paravents de teck délimitaient avec minutie les espaces et une délicate odeur de thé à la menthe s'élevait dans l'air.
- Un rafraichissement M... je veux dire, Celeste ? lança-t-il tandis qu'une chaise garnie de coussins raclait le sol toute seule et venait cogner l'arrière des genoux de la jeune femme, la forçant à s'asseoir.
Elle semblait quelque peu déstabilisée – c'était parfait – alors qu'une tasse fumante se frayait un chemin à travers l'air ambiant pour venir se ficher au creux de sa main. Trouble. Paupières closes. Paupières ouvertes. Ressaisie. Prête à négocier.
- Nous avons des amis communs qui ont jugé bon de m'envoyer vers vous. Je me traîne de sacrés bagages et il leur semble inconcevable que quelqu'un puisse se sentir tout à fait à l'aise dans ses pompes dans un tel cas de figure alors...
- James Barnes, c'est ça ? l'interrompit-il en toute impunité.
- Pardon ?
- C'est surtout lui que vous voulez persuader que vous allez bien, n'est-ce-pas ? Vous ne voulez pas vous l'avouer mais vous l'aimez bien et vous n'avez pas envie qu'il s'éloigne sous prétexte que vous refusez de vous soigner. Wanda Maximoff, elle, a eu accès à vos souvenirs, vous ne pourrez pas la berner longtemps. Buvez, votre thé va refroidir.
Loin de flancher, cette fois-ci, Celeste but une gorgée brûlante sans sourciller tandis que Strange appuyait nonchalamment sa tempe sur son poing fermé. D'un œil perçant, il observait les plus infimes faits et gestes de l'intruse, les décortiquant minutieusement. Pas un tremblement, pas un tic nerveux pour la trahir. Juste un sourire, comme pour lui dire sans un mot que oui, il avait vu juste.
