Psycho needs help

7 - Is psycho a volcano ?

Lemon, Sasha, Ada et moi nous asseyons dans le fond du bus, sur la place à 4. Je soupire et pose mon sac sur mes genoux.

« Alors, Miri...

- Quoi ?

Lemon sourit malicieusement.

- Tu ne m'as toujours pas dit si un garçon te plaisait... Tu te souviens la dernière fois, quand tu étais perdue dans tes pensées !...

Je donne un coup de pied dans le tibia de Lemon, qui me tire la langue en retour.

- Personne ne me plaît. Honnêtement, je n'ai pas la tête à avoir un copain. Et puis, qui voudrait sortir avec une psychopathe comme moi ?

Je ris, mais ils ne peuvent pas comprendre. Par « psychopathe » ils doivent comprendre « quelqu'un qui aime le sang, tuer des gens, etc. ». Mais moi, je parle ici du sens propre de la psychopathie. À l'origine, ce bien joli mot désignait une maladie mentale.

Concrètement, je peux donc être considérée comme une psychopathe.

- N'importe quel garçon censé serait ravi de sortir avec une fille comme toi !

Il passe son bras autour des épaules de Sasha.

- N'est-ce pas, Sasha ?

Un peu mal à l'aise par le soudain contact de Lemon, ou peut-être par la question en elle-même, il débite péniblement :

- Heu... Oui... J'imagine...

Lemon et Ada rient. Je regarde par la fenêtre du bus. C'est bientôt mon arrêt. « Molière ». Pauvre Jean-Baptiste Poquelin. S'il savait que tous les jours, une jeune malade mentale comme moi descendait à un pauvre arrêt portant son nom, dans une pauvre petite ville française, près de pauvres petites rues bien entretenues...

J'attrape les bretelles de mon sac à dos, et les serre dans mes petits poings. Aïe... Je sens comme une brûlure dans la chair de mon majeur. Peut-être est-ce dû à la friction entre la plaie et le tissus de mon sac ?... Mais putain, pourquoi je m'inflige ça ?! Pourquoi ?!

J'ai fait pas mal de tests comme « Êtes-vous dermatillomane ? » au début. Et un jour, dans un de ces tests, on m'a posé la question :

« Est-ce que parfois vous voudriez ne pas avoir de peau ? »

Mon Dieu... Évidemment ! Évidemment que j'aimerais ne pas avoir de peau ! Tout simplement pour ne pas avoir à la retirer !... Pour ne pas être atteinte psychologiquement, pour être normale, pour ne pas avoir toujours cette pensée sombre qui trotte dans ma tête !...

« Je suis dermatillomane. »

Vous ne pouvez pas savoir à quel point je suis obsédée par cette idée.

« Je suis dermatillomane. »

J'y pense tout le temps. Tout. Le. Temps. Il n'y a aucun moyen de me faire oublier que putain OUI. JE SUIS FOLLE, BORDEL.

J'aimerais me débarrasser de tout ça. De la maladie. De la tristesse. Des merdes que ça m'apporte. But how ?... Je n'ai aucune idée de ce qu'il faut faire. Mon meilleur ami et pire ennemi, Internet, me dit que la meilleure solution est « la thérapie ». Mais non. Si je n'arrive pas à en parler à mes proches, comment pourrais-je le faire avec un inconnu ?...

- Miri, tu descends bientôt !...

- Ah oui... Merci Ada !... »

Je fais la bise à Ada, puis à Lemon en leur faisant un sourire triste que j'espère néanmoins convaincant, puis descends du bus avec Sasha.