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Ce fut en trébuchant sur son propre pied et après s'être pris l'angle de l'îlot central de sa cuisine dans la hanche que Minho parvint enfin à ouvrir les yeux. Il grogna, lâcha quelques insultes dans le vent avant d'escalader avec difficulté une chaise tout en baillant à s'en décrocher la mâchoire. Sous le regard médusé de ses parents, le garçon attrapa lentement une tasse pour se servir du café tout aussi lentement. Il avait beau en détester le goût, Minho se persuada bêtement que son organisme de « presque-adulte » pouvait lui offrir une toute nouvelle résistance à son goût aigre.
Il semblerait que quelqu'un ait oublié de lui dire que le corps humain ne fonctionne pas de cette manière...
A peine ses papilles gustatives eurent le temps d'analyser le goût dans son entièreté que le garçon avait déjà tout recraché dans sa tasse d'une manière peu discrète. Dépité, Minho souffla et reposa lourdement le récipient devant lui avant de se passer une main sur le visage.
Fallait le dire, il était éclaté. La veille, le garçon avait voulu accompagner Jisung dans une énième insomnie, proposant de regarder un film et de lui chanter des berceuses. Seulement, une fois que minuit eut sonné, annonçant alors les dix-huit ans du plus âgé, les deux amoureux s'étaient aventurés sur milles-et-un sujets de conversation et ils avaient fini par discuter toute la nuit. Infatigable sur le moment, à présent, il regrettait légèrement de s'être dit qu'il pouvait facilement survivre à une nuit blanche... La journée allait être dure, il le sentait.
Définitivement, Minho avait bien trop besoin de ses huit heures et plus de sommeil. Il admirait sincèrement Jisung.
— Dis moi fiston... J'ai une question.
La voix de son père le fit sursauter. Il commençait à s'endormir sur sa chaise. Minho hocha la tête et cligna plusieurs fois des yeux pour redonner un semblant de netteté à sa vision, soutenant sa tête dans le creux de sa main.
— Mmh ?
Il bailla bruyamment.
— On est quel jour ?
— Euh..., il fronça les sourcils puis baissa le nez sur ses doigts pour compter. Vingt-trois mercredi, vingt-quatre jeudi, vingt-cinq vendredi... On est vendredi.
Également, Minho avait dix-huit ans aujourd'hui. Plus qu'un vendredi lambda, le garçon avait impatiemment attendu ce jour tout au long de la semaine. Il avait même entraîné ses expressions faciales surprises pour ces moments où l'on viendrait lui souhaiter un bon anniversaire. Minho avait beau répéter constamment qu'il était maudit, il avait surtout la manie d'un peu trop apprécier le jour de sa naissance au goût de certains. Il pouvait aisément se souvenir des soupirs désabusés de ses parents alors qu'il débarquait comme une furie dans leur chambre dès l'aube pour hurler que c'était son jour lorsqu'il était plus jeune. Aujourd'hui, il s'était calmé (du moins avec eux, ses amis n'avaient malheureusement pas encore réussis à échapper ses pics d'excitations d'être l'abominable « centre de l'univers »), Minho préférait parier combien de temps ses parents mettraient à lui souhaiter son anniversaire. Avec le temps, il semblait qu'ils oubliaient de plus en plus... En dépit du fait qu'il en plaisantait, le garçon restait toujours vexé et soucieux de ce regard peu concerné qu'avaient ses géniteurs sur lui.
