365 jours avec toi

5| 365 jours

[FLASHBACK]

Que sont 365 jours?

Ce ne sont que 52 semaines, 12 mois... Un an. Ce n'est que ça.

Et qu'est-ce qu'un an? Un seul. Ce n'est qu'une minuscule fraction de toutes mes années sur terre, pourtant j'ai l'impression que beaucoup de choses peuvent se passer en un an. Ou 365 jours.

Je n'ai jamais pensé à ce que je ferais s'il ne me restait qu'un an à vivre, pourtant me voici dans un lit d'hôpital, à y réfléchir comme si la survie de l'espèce en dépendait.

Hier soir, en rentrant chez moi, je me sentais comme à mon habitude faiblarde et un peu fatiguée, pourtant je me suis écroulée sur le perron de la maison devant la porte d'entrée sans aucune raison apparente. Il n'y avait rien d'inhabituel dans ma routine et pourtant ce soir là, j'ai bien failli mourir.

Maman m'a trouvée à l'instant même, ayant entendu le bruit sourd que j'avais produit en tombant lourdement sur le bois brut la tête la première, et a immédiatement appelé les secours, qui ont dû débarquer en hélicoptère à cause de la distance trop importante avec la ville. Et moi qui ai horreur de ces machines volantes!

Seulement je n'étais pas assez éveillée pour apprécier ou détester le voyage, j'étais dans un état de semi conscience qui ne me permettait même pas de parler, ni d'être assez alerte pour remarquer la présence de qui que ce soit. Pas même celle de ma mère, qui était pourtant bien à mes côtés, à sangloter silencieusement.

En ce moment je suis allongée dans une chambre d'hôpital, liée par de multiples câbles à des machines qui me permettent visiblement de rester en vie. Maman dort sur le siège plus qu'inconfortable près de mon lit, sa main sur la mienne.

Cette image me fait mal au cœur, car je culpabilise terriblement de lui faire subir tous ces drames épuisants. J'aurais aimé être assez normale pour qu'elle aussi puisse avoir une vie tranquille, où les seuls problèmes seraient de faire attention à notre poids, comme la plupart des filles normales sur cette foutue planète.

Mais je ne suis pas normal, alors nous voilà à 3h du matin comme me l'indique l'horloge murale, dans une minuscule chambre d'hôpital, à espérer que je ne crève pas dans la nuit.

Une femme en blouse blanche entre silencieusement dans la chambre, puis affiche un sourire lorsqu'elle remarque que je suis réveillée.

"Salut beauté."

"Bon...soir" je croasse, ne sachant pas s'il est trop tôt pour dire "bonsoir" ou pas assez pour dire "bonjour".

Elle sourit de manière affable et vient checker mes variables sur les machines en prenant soin de ne pas réveiller maman.

"Tu vas un peu mieux, on dirait."

"Ça pourrait aller mieux, mais ça pourrait être pire."

Elle place sa main sur ma joue et sourit, "Tu vas t'en sortir, ma puce."

Je tente de sourire mais le scotch sur mon visage m'en empêche, du coup ça doit plus ressembler à un rictus bizarre. Tant pis.

Elle sort de la chambre tandis que je sombre à nouveau peu à peu dans un sommeil profond.

***

Suite à cela, nous avons eu une consultation avec mon cancérologue directement dans ma chambre d'hôpital, et c'est là qu'il m'a annoncé que désormais, mes jours étaient comptés. Ma mère a fait un malaise lors de cette annonce plus que dramatique, et moi je suis tout simplement restée interdite, pesant les pours et les contres à quitter ce monde...