Aquestas plumas de otoño ©

004

Ah, dolor del hallarse
cercano, distante, íntimo, lejano, vivo, muerto...
Urente espacio de tiempo incalculable
en que el tórax sufre una hendidura
y se echa a un foso
donde se oye una voz,
pero no. Nadie.

Desolación. Tierra renegrecida, quemada, dolida.
Caminan cuervos sobre todas las faces,
hieren con garras, picotazos, coces, hachazos.
Y aquel eco, de nuevo.
Susurrando esta vez Todo estará bien.