Aquestas plumas de otoño ©

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Me queda de esos años la garganta herida,
el pulso aterrado, sin fuerzas,
la maña de esconderme en las esquinas.
Las comisuras de los labios inclinadas al barranco,
los terrores por las noches al apagar la luz,
el hormigueo en la mollera y el mecerme,
la neuralgia en las costillas,
los pies tensos, el soñar con la huida,
el tragar con dificultad, el esquivar la mirada,
el escribir y dejar todo a medias,
los nudos, las tildes que faltan, las mañas.

Me quedan las mañas que insisten en recordar
aquel lugar que aunque no está no se va.

Me queda de esos años un saber:
Que no quiero volver.
Que quiero algo mejor.

Un abrazo, para empezar.