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Me he curado en tu tersura
de los males que tú misma me criaste, Luna.
Sufro tu ausencia, tu menguante sino,
tu indolencia, tu poquedad en mí.

Dolor de huesos.

Me curo día sí y noche también,
me curo las llagas, los dolores,
la cojera, los sudores de otro día.
Siembro en mi cultivo otras perlas,
otros lloros que alguien entienda, no yo.
Voy olvidando mis flagelaciones queridas,
las mutilaciones vendadas, duermen. Mudas.

Por hoy. Por ti.

Luna, Luna...

•••N/A•••Vamos por las primeras 10 partes

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•••N/A•••
Vamos por las primeras 10 partes... A ver, sin timidez, cuéntame qué te va pareciendo el poema.

Aquestas plumas de otoño ©Where stories live. Discover now