Emy, 23 ans, Bretonne et reine des quiches personnifiée, a toujours rêvé d'écrire un roman... sans s'en être jamais crue capable.
Mais quand elle manque de se faire assassiner par un vieux schnock complètement toc-toc et embrasse malencontreusement...
Est-ce que j'ai bien entendu ce que Max vient de dire, ou j'ai halluciné ?
J'ai halluciné.
C'est ça. C'est forcément ça.
Il FAUT que ce soit ça.
— Parce que c'est... débute-t-il, on ne plus sérieux.
STOP ! Je ne peux PAS entendre un quelconque aveu amoureux, aussi hypothétique soit-il. Ce serait mal. Dangereux. Et qu'est-ce qu'on fait, quand on veut ignorer son interlocuteur ?
DI–VER–SION.
— AAAAAAH, UNE ARAIGNÉE !
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Instantanément, Max bondit sur ses pieds. La petite bête qui effraie la grosse : simple, efficace.
— Où... où ça ?
— Là ! Dans le couloir. Vite, elle s'échappe ! COURS !
Il s'exécute aussitôt et se rue vers la salle d'attente, prêt à éliminer la menace.
C'est ce qui s'appelle une réussite ! Est-ce qu'on va revenir sur ce qui s'est passé, maintenant ? Je voulais juste savoir si... Nom d'une jonquille flétrie ! Non, Emy : tu ne vas pas revenir sur ce qui s'est passé. Tu vas enfouir ça dans un coin très profond de ta mémoire et prendre ton mal en patience avant de consulter ton médecin, la prochaine fois que tu te bloqueras le dos. À partir d'aujourd'hui, tu ne te présenteras aux Urgences qu'en cas d'extrême nécessité. Les infirmiers n'ont pas besoin d'un blaireau de plus à traiter. L'engorgement médical, ça te dit quelque chose ? À moi non plus, mais on va faire comme si c'était le cas et tu ne remettras plus les pieds ici. Jamais. Même si c'est difficile à admettre, là, tout de suite, maintenant, alors que tu pleures à la simple vue d'un Maxence reconverti en chasseur d'araignées. Ce n'est pas comme si tu avais déjà eu une réelle chance de sortir avec lui, de toute façon. Contente-toi de ce que tu as et, surtout, de ce que tu peux vraiment t'offrir.
Je soupire. Max parti, l'attente commence. Longue. Interminable. Comme un documentaire sur le mode de vie des limaces.
J'envoie un texto à Gabin pour le rassurer, sans obtenir de réponse. Il dort, j'imagine.
Bon gré, mal gré, je reste confinée dans mon bloc et me réfugie sur mon portable. Machinalement, mes doigts glissent sur une icône orange, et le logo de Wattpad apparaît à l'écran. Un rapide coup d'œil à ma bibliothèque m'indique que plusieurs fictions ont été mises à jour : Le Dernier été, Maux Dits, et même Kryptonite, que l'auteur avait pourtant laissée à l'abandon.
Je les adore, mais je n'ai pas la tête à lire des romances pour l'instant... Mon couple est en train de prendre l'eau, et tout ce à quoi j'aspire, c'est un peu de tranquillité pour faire le point sur ma vie.
Enfin, ça, c'était avant de découvrir la notification qui s'affiche à l'écran.
