Emy, 23 ans, Bretonne et reine des quiches personnifiée, a toujours rêvé d'écrire un roman... sans s'en être jamais crue capable.
Mais quand elle manque de se faire assassiner par un vieux schnock complètement toc-toc et embrasse malencontreusement...
Quelques minutes et une dizaine de palpitations plus tard...
Si, à mon réveil, on m'avait dit que je monterais dans une pirogue en direction d'une destination inconnue à plusieurs kilomètres des côtes, je n'y aurais pas cru.
Vraiment pas.
Pourtant, me voilà à quelques mètres du bord, prête à embarquer avec mon plus beau gilet de sauvetage sur le dos.
Ce n'est pas comme si j'en faisais la collection, non plus.
De plus en plus nerveuse, je jette un coup d'œil à Max, en pleine discussion avec le propriétaire du bateau. Malgré la grisaille environnante, sa crinière blonde étincelle grâce aux reflets de la mer.
Je cherche désespérément un moyen de lui avouer que j'ai peur de l'eau, sans le trouver. Pourtant, il vaudrait mieux que je reste sur le sable.
Là où j'ai pied.
Là où je ne risque pas de sombrer.
Une rapide recherche sur Internet m'indique que « les passagers d'une pirogue subissent nettement moins l'effet des vagues que sur un voilier ou une barque ». Bon.
Ça devrait me rassurer, n'est-ce pas ? Alors pourquoi mes dents continuent-elles de s'entrechoquer ?
— Tu es prête ? me crie Maxence quand son pote se charge de nous mettre à l'eau.
Ab-so-lu-ment pas.
— Bien sûr ! m'exclamé-je en feignant une joie de vivre que je n'éprouverai plus jamais, si nous nous noyons dans des circonstances tragiques.
Comme après avoir heurté un iceberg, par exemple.
Ça pourrait marcher : Maxence est blond, et à 49 ans, Leonardo Di Caprio est trop vieux pour reprendre le rôle de Jack.
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Ou alors, je passe trop de temps à métaphoriser le désordre que constitue ma vie sentimentale.
— Emy ? Tu es sûre que ça va ? Tu es très pâle, tout d'un coup.
— Tout... tout roule, m'efforcé-je d'articuler. J'ai la peau blanche, c'est pour ça.
Nom d'un béluga au caca d'oie ! Ceci est officiellement la pire excuse du monde pour camoufler un début de malaise. J'ai envie de me cogner la tête contre un rocher, tellement je me sens quiche.
Le bois de la pirogue fera l'affaire, vous pensez ?
— Vous êtes sûre que ça va aller, Madame ? Monsieur Max m'a assuré que vous saviez nager, et comme c'est mon ami, je n'ai pas exigé de certificat de natation, mais peut-être serait-il préférable que...
Je m'apprête à lui expliquer que non, finalement, ça ne va pas aller du tout étant donné que je ne sais strictement pas nager, mais mon meilleur ami m'interrompt en me gratifiant d'un joli coup de pagaie au visage.
