Emy, 23 ans, Bretonne et reine des quiches personnifiée, a toujours rêvé d'écrire un roman... sans s'en être jamais crue capable.
Mais quand elle manque de se faire assassiner par un vieux schnock complètement toc-toc et embrasse malencontreusement...
Deux semaines plus tard, jeudi 18 juillet 2024, dans la maison de Gérard...
Ça y est : j'ai inscrit Mon cœur contre tes peurs aux Wattys.
Après les encouragements de Gégé et les rappels quotidiens de Bleuenn, je me suis remise à écrire, et j'ai multiplié les meurtres.
Enfin, Meghan a multiplié les meurtres.
Moi, je n'ai fait qu'enchaîner les chapitres en m'efforçant d'ignorer le silence radio de Maxence.
C'est sa faute, si les trois-quarts des personnages du roman sont morts dans d'atroces souffrances. À commencer par John, un guitariste même pas fichu d'aligner trois accords d'affilée – Meghan l'a étranglé avec la dernière corde de sa gratte.
Maintenant, j'ai du mal à croire que l'intégralité de mon histoire est postée sur Wattpad.
Peu importe l'issue du concours, c'est déjà une belle victoire, pour moi. Plus que tout ce que je me suis toujours autorisée à espérer.
C'est vrai, quoi : la Emy que Jean Le Guen a pris un malin plaisir à fustiger n'en aurait jamais été capable, elle !
Pour fêter ça, j'ai organisé une fête. J'ai invité Pépette, et Minette, aussi – si elle veut bien nous honorer de sa présence. Au programme : croquettes et séries télé.
Malheureusement, j'ai à peine le temps de lancer le premier épisode de The Vampire Diaries – une vieille série des années 2010 – que mon téléphone se met à vibrer.
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Trois fois.
Je presse le bouton off pour l'éteindre, mais le numéro de Gabin s'affiche à l'écran.
Qu'est-ce qu'il me veut, celui-là ? Il a intérêt à avoir une bonne excuse pour m'appeler, comme... je ne sais pas, moi... être mort ?
D'accord, ce serait compliqué, mais on ne sait jamais. Les revenants existent !
Je me trouve exactement là où je devrais être, pourtant : sur le canapé, dans mon pyjama préféré, avec Pépette à mes pieds.
— Devant le restau ! s'indigne-t-il.
— Devant le rest...
NOM D'UN PAMPLEMOUSSE MAL PRESSÉ.
— Ça fait une demi-heure que je t'attends !
Quelle quiche ! J'ai oublié d'annuler notre rencard ! J'en ai parlé avec Bleuenn, Gérard m'a recontactée, et pouf ! J'étais tellement occupée à écrire que j'ai zappé de prévenir Gabin.
