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"Without understand the story, you can think anything"
35 Horas de Atraco
— ¿Por qué Denver ha cogido un bisturí de los cirujanos? —siento la voz de Nairobi detrás de mí, doy media vuelta y alzo levemente mis hombros en señal de que no se nada al respecto— Joder, Mérida, dime.
— Pues porque es un gilipollas ¿vale? —lanzo la careta a un sofá y me descuelgo del hombro el fusil— Porque hace y dice lo que se le da la puta gana sin pensar en cómo puede afectarles a los demás —sin poder evitarlos las lágrimas inundan mis ojos, logrando que me cueste visualizar bien a Nairobi. Cubro mi rostro entre mis manos y respiro agitadamente tratando de frenar el llanto.
— ¿Qué es lo que te sucede con Denver? —apoya su mano en mi hombro y lo presiona levemente— Sabes que puedes hablar conmigo si necesitas hacerlo.
— Sucede que es un egoísta —digo limpiando finalmente mis lágrimas— Y que la ha cagado, y yo lo he ayudado.
— ¿Qué dices? —me observa preocupada.
— Sígueme —antes de comenzar a caminar lanzo mi fusil al mismo sofá donde se encontraba mi careta.
Abrí la segunda puerta de la habitación y observe el pasillo que llevaba a la bóveda. No estaba segura si era lo correcto mostrarle a Nairobi lo que estaba sucediendo en el fondo del largo pasillo, como tampoco estaba segura de que es lo que realmente pensaría Denver de ella. ¿Una asesina sin corazón? ¿Una loca por la sangre?
— ¿Vienes o no? —le dije a Nairobi, quien me asintió, antes de comenzar a caminar por el estrecho pasillo.
— ¿Alguien está gritando? —pregunta cuando llegamos a la puerta de la bóveda.
— Es lo que menos te imaginas —le di lugar a que se me adelantara.
La observe cargar el fusil y abrir lentamente la puerta, rodee los ojos y me coloque detrás de ella. Pude ver como Denver estaba dentro, parado detrás de Mónica quien se encontraba adormecida, apuntando también a Nairobi, mientras que Moscú intentaba curarla. Suspira y pase por al lado de Nairobi, esto es demasiado teatro. Entre a la bóveda y me coloque en la pared que se encontraba justo al lado de la puerta. Todos intercambiaban miradas pero nadie hacia nada. Me cruce de brazos esperando a que alguno se digne a siquiera respirar mas fuerte.
— ¿Qué hacéis? —habla por fin la morena.
— Una bala —responde Moscú, con las manos en alto— Tiene una herida de bala
