«Todo el mundo merece vivir una historia que deba ser contada, y yo pretendía ser tu inicio».
Amelia Eider lleva tres meses cayéndose a pedazos. Desde que su madre murió y fue incapaz de escribir una sola palabra sin que le doliera.
La vida de Neil...
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09| AUNQUE SOLO FUERA POR UN RATO
Got It In you —Banners
Neil
Soy idiota.
Lo único que le he contestado a Amelia Eider después de leer su me gusta, no me gusta ha sido que sí que escribe bien. Porque mientras lo leía pensaba en qué iba a contestarla y ninguna opción me acabó de convencer. Tiene razón ella. Es demasiado personal. Cada frase marcada significa un pedazo distinto de ella misma, y todos esos pedazos están doblados, amoratados y destrozados, como si a las esquinas de las piezas del puzle que la crean las hubieran deformado y no encajaran unas con otras si no es a base de fuerza y empujones.
¿Qué le dices a una persona que te está confesando que se siente incompleta, rota y desdichada? Más cuando te ha pedido que no digas nada. Que te calles tus pensamientos porque probablemente le duelan y que hagas como que nada nunca ha pasado.
Puedo ser idiota, pero no mezquino.
La única imagen que me ha acompañado durante toda la lectura ha sido la de abrazar a Amelia Eider. Probablemente me empujaría. Quizás me pisaría, me pegaría y puede que hasta me escupiera. O, quizás, y solo en un recóndito y esperanzado rincón de mi mente existe esa posibilidad, un rincón soñador, palurdo e ingenuo, me abrazaría de vuelta y conseguiría reconfortarla. Unos segundos. Los suficientes para verla sonreír.
No, probablemente me apartaría a insultos.
Pero quizás mereciera la pena, porque, joder, me encanta su sonrisa. Hace que le vuelvan las estrellas a los ojos, y quiero estar lo suficientemente cerca de ella como para poder contarlas con la yema del dedo.
Me pregunto a qué sabrán sus lágrimas y qué tacto tendrá su espalda. Me imagino que sus manos estarán frías y la forma de sus dedos al agarrarse a mi sudadera, en caso de que me devolviera el abrazo y no me mirara con asco.
Leo tres veces su texto, solo para que se me claven las palabras en la boca del estómago y me desgarren el diafragma. Me la puedo imaginar intentando escribirlo, con los dedos temblándole sobre el teclado y la vista borrosa, quizás por las lágrimas, o enfurecida con el mundo, con los rizos encarcelados en un moño y dos mechones escapistas, demasiado cortos como para llegar a la goma del coletero, cayéndole sobre los ojos y la frente, hasta desistir y llamar a Lucía Aylis para que la ayude a escribir. O con las letras imprimiéndose muy lentamente, y luego como si alguien hubiera pasado de dejar gotear al grifo a abrir una cascada.
La tercera vez que lo releo se me queda una sola conclusión en la cabeza.
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