¿Dónde está tu mamá ? {JORTINI} Tome 1

Chapitre 1

Jorge

21 novembre 2017, Paris

Je suis énervé, je viens de me faire renvoyer. Il va falloir que je trouve un nouveau travail pour payer le loyer de mon appartement. Je travaillais dans l'aéroport de Paris, je servais à manger dans un petit self-service et à cause d'un putain de client désagréable qui est allé se plaindre, j'ai perdu mon boulot.
Je marche dans le parking à la recherche de ma voiture, les poings serrés. J'ai dû la garer loin car il y a plein de monde, et je maudis encore plus cet endroit pour ça. C'est toujours bondé, que ça soit le parking pour le personnel ou pas. Je plonge ma main dans ma poche pour chercher ma clef mais des cris attirent mon attention. Des hurlements, stridents. Je tourne la tête dans tous les sens, à l'affût, pour savoir d'où ça vient. Je crois qu'ils viennent du petit bois, à côté du parking. Je remets alors ma clef dans la poche de mon jeans noir, et vais dans cette direction. Et là, bordel... Une petite fille avec un bandeau sur la bouche, accrochée à un arbre, hurle. Je me précipite vers elle avant même d'avoir vraiment réalisé.

- Qu'est-ce qu'il se passe ? Que fais-tu ici toute seule ?

Elle ne me répond pas et continue de hurler. Je m'approche d'elle et la regarde dans les yeux. Que suis-je censé faire ? Partir chercher de l'aide ? Appeler la police ? Crier pour alerter les gens ?

Elle sanglote en bégayant des trucs incompréhensibles. Je me rapproche doucement d'elle et soudain, je capte. Elle parle espagnol.

- Ils sont partis.

Une chance que ça soit moi, que ça soit ma langue natale.

- Qui ça ?

Je lui parle en espagnol, d'une voix douce afin qu'elle arrête de pleurer. D'habitude, je trouve ça particulièrement agaçant mais ici, ça me retourne le coeur et l'estomac dans tous les sens, que je dois me retenir de gerber.

- Mes parents... ils...ils sont partis sans moi.

C'est quoi ce bordel ?

- Ils sont partis où ?

Je ramasse plusieurs vêtements froissés devant elle. Ils sont remplis de boue, et ça pue.

- À la maison.

Je regarde derrière elle et remarque une petite valise ouverte, le contenu répandu au sol. Vraiment glauque, et complètement barré. Je tends les bras par derrière elle pour défaire les noeuds des sangles qui la retiennent.

- Mais comment es-tu arrivée jusque ici ? Et qui t'as fait ça ?

La petite continue de sangloter. Je t'en supplie, arrête, ça me fait perdre tous mes moyens.

- C'est Peter, il... il m'a laissée là toute seule.

Elle pleure de plus belle.

- Et c'est qui ce bonhomme ?

- L'amoureux de ma maman.

Essayons de reconstituer le truc ; le copain de sa mère l'a attachée ici et est reparti.

- Et elle est où ta maison ?

Peut être des immigrés qui abandonnent leur enfant parce qu'ils n'ont pas assez d'argent. Mais non, putain, quand même pas comme ça. C'est complètement barré comme truc.

- Très loin d'ici.

Elle ne sait visiblement pas où elle est et n'a pas un accent d'Espagne. Elle vient sûrement d'Amérique du Sud, d'où je viens. Elle a le même accent, je pourrais le reconnaître entre mille, mais avec ses sanglots c'est assez compliqué. Est-ce qu'ils habitent là-bas ou à Paris ?