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—AGATHA, ¿ESTÁS BIEN?
La voz de Rose hizo eco en la cabeza de Agatha, sacándola de su pequeño trance. Tenía que dejar de soñar despierta donde casi podía verse a sí misma yendo a Azkaban luego de haber matado a James Potter lenta y dolorosamente. No estaba segura si eso era un sueño o una pesadilla, pero daba igual. Para su parecer ella estaba viviendo la pesadilla con solo haberle dicho que tendría que pasar dos años de su vida viendo constantemente a James Potter.
«Respira, Agatha. Solo tienes que quedar en cualquier otra casa que no sea Gryffindor y él sobrevivirá», se dijo a sí misma en su interior.
—¿Eh? —pronunció al ver que su madre chasqueaba sus dedos frente a sus ojos.
—¿Por qué estás con esa expresión que pareciera que Voldemort volvió? —preguntó Ron en un tono burlón.
Hermione le dedicó una mirada a su marido que le decía que se callara. No le gustaba que las personas hicieran ese tipo de chistes porque la última vez —y la definitiva—en la que Voldemort había regresado todos habían perdido demasiado. Por esa razón no le causaba ningún tipo de gracia que hicieran bromas respecto a una guerra.
—Porque para mí casi lo es —murmuró con pesar.
—Agatha, por Merlín, es solo una escuela. Solo vas a estar tres años allí —trató de animarla su madre.
Agatha rio amargamente, rascándose el cuello. Sí, en definitiva, casi podía verse matando a James en Hogwarts. Quizá ahogándolo o prendiéndolo en fuego. No sonaba como una mala idea en su mente. Claro, cuando no son ideas realizadas siempre suenan como las mejores.
—Creo que terminaré trabajando en un restaurante de comida rápida o en Azkaban —susurró lo último confiando en que nadie la hubiera escuchado.
—¿En Azkaban?
Todos la miraron arqueando sus cejas y su madre cruzó los brazos. «¿En qué lío me he metido?», pensó cuando escuchó una alarma dentro de su cabeza. Iba a tener muchos problemas estando en Hogwarts, más de los que tuvo en Beauxbatons. ¡Que Morgana la ayudara!
—¿Saben de qué color es el caballo blanco de Napoleón? —cambió de tema con agilidad. Era una pregunta que siempre funcionaba para salir del aprieto, en especial cuando les decía su respuesta.
—Blanco —respondió Rose rápidamente sin pensarlo dos veces.
—¿Qué? No, es negro. Blanco es su nombre —replicó agarrando un mechón de cabello y observó sus puntas para asegurarse de que estuvieran en perfecta condición luego de lo que James le hizo. En definitiva, su cabello estaba de vuelta a su rubio natural.
Su distracción había salido a la perfección porque en ese momento, su hermana y su madre se encontraban dándole una enorme y detallada explicación de por qué el caballo blanco de Napoleón era de ese color y no negro.
