❥ Jarod (Is It Love ?) : Sous les flocons de Noël

❥ Prologue

© Le roman est protégé. Le plagiat est puni par la loi. Pour rappel, le plagiat, ou pour celles/ceux qui ne savent pas, c'est ça : Définition du plagiat de l'article L122-4 du Code de la propriété intellectuelle : "Toute représentation ou reproduction intégrale ou partielle faite sans le consentement de l'auteur [...] est illicite. Il en est de même pour la traduction, l'adaptation ou la transformation, l'arrangement ou la reproduction par un art ou un procédé quelconque".

⚠️Je ne parle pas que de recopier mot pour mot mes phrases. Je parle également du fait de voler des scènes, des lignes narratives qui ne viennent PAS DE VOUS. Je vous serai donc reconnaissante de respecter mon travail ; et si vous voyez une histoire similaire à la mienne, n'hésitez pas à venir m'en parler et à la signaler ⚠️⚠️

Sous Les Flocons de Noël

© Le personnage de Jarod Harding est la propriété des studios 1492. Vous n'allez retrouver que sa personnalité ici ainsi que sa carrière militaire. Il ne sera pas médecin dans cette histoire. Les autres personnages et le dénouement de l'histoire est ma propre invention. Tout plagiat n'est pas autorisé⚠️

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- - - - - PDV Jarod - - - - -

Une dernière œillade par le hublot m'indique que vous venons d'atterrir. Je me lève de mon siège d'un mouvement fluide et rapide, attrapant mon paquetage que je balance sur mon épaule. Je rejoins furtivement l'entrée du jet militaire et m'arrête au niveau de l'escalier, observant l'horizon. Quelques flocons de neige floutent ma vue, l'hiver est bien présent à Helsinki. La température est similaire à celle de mon cœur : glaciale.

? : - Sergent ? Ca va aller ?

Je tourne la tête vers l'un des hommes qui compose mon unité. Il a été forcé de m'accompagner en raison de l'urgence de la situation. On a pas voulu me renvoyer au bercail seul, de peur que je me troue la cervelle. J'ai perdu ma raison de vivre, celle qui m'attendait après chaque mission. Son putain de cancer l'a finalement emportée, et j'ai été appelé en priorité. Les parents d'Aada sont sûrement au courant maintenant, vu que je viens de me taper plus d'onze heures de vol. Je fixe le petit jeune d'une vingtaine d'années, l'âge que j'avais quand j'ai intégré l'armée. Il se dresse comme un piquet, détournant le regard.

Jarod : - Repos, soldat. Nous ne sommes pas sur le terrain ni au sein de l'escadron. Et pour répondre à ta question, je n'ai pas d'autre choix que d'aller bien. Mon fils a besoin de moi.

Neuf ans se sont écoulés. Neuf ans que je fais carrière, que je défends notre pays au péril de ma vie. Certains de mes frères d'armes y sont restés, j'ai aidé à les rapatrier chez eux, quant à moi, je ne revenais à la maison qu'une fois par an. Uniquement pour les fêtes de Noël, histoire de profiter de ma famille. Ma permission annuelle devait être effective dans deux semaines, personne ne s'attend à mon retour. Pour mes proches, l'armée est une prison. Mais tout le monde reste des humains, on ne peut me tenir loin de ma défunte femme, laissant ainsi notre garçon livré à lui-même. Il a besoin de son père. Kalle a d'ailleurs dû changer depuis la dernière fois que je l'ai vu.

Je descends rapidement les marches, rejoignant ma moto qu'on m'a ramenée sur le tarmac. Hissant mon énorme sac sur le dos, j'attrape mon casque avant de lancer un dernier regard aux soldats présents dans l'encadrement de la porte du fuselage de l'avion.

Jarod : - Restez disponibles. Je vous recontacte vite.

D'un hochement de tête, ils acquiescent en silence. Leur regard de pitié, je n'en veux pas. Je vais déjà en supporter suffisamment à l'hosto. J'insère le double des clefs, que je garde toujours dans la poche de mon treillis, dans la fente prévue à cet effet. Le moteur se met à ronronner délicieusement entre mes cuisses.