Conhecida como a patricinha revoltada que a mídia insiste em perseguir, Bella Lancaster não tem escolha a não ser comparecer em mais um aniversário de casamento dos pais.
Filha de uma socialite e de um dos magnatas mais prestigiados do Reino Unido...
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BELLA
Sem a penumbra da escuridão, a Lancaster House não parece assim tão assustadora.
Sob a luz do entardecer, não passa de um casarão gigante pintado de um amarelo meio ocre, cru e sem sal.
Geralmente entro pelos fundos para cumprimentar os funcionários, as pessoas que me criaram, que estiveram presentes na minha vida desde o nascimento. As pessoas que nunca tive autorização para amar, mas que amo mesmo assim.
Desta vez não havia tempo.
Eu dispunha de cerca de 1 hora (perdendo ½ de ida e volta do St. Mary). Ou seja: 30 minutinhos para conversar com meu pai.
Ele estava avisado desde minha partida do hospital, e eu sabia que estaria em casa nessa tarde –, revisando contratos de locação, provavelmente, no escritório do último andar.
Entrei pela frente sem muita enrolação.
Como disse, ele estava avisado, e permitiu minha entrada antes mesmo que eu chegasse. Portanto, passei pelos portões de ferro sem demora.
Percorri os corredores de relva pelo jardim e cruzei com Luca, o jovem jardineiro.
Certo... “Jovem” não é um adjetivo qualquer para aquela carinha de anjo dele.
Luca deve ter uns 22 anos, com cachinhos caindo pela testa e bochechas tão rosadas quanto um pêssego.
Ele ergueu os olhos da terra remexida quando me ouviu passar, e ficou mais vermelho que o natural.
Considerei acenar como se estivesse tudo bem; como quem não se importa.
Mas NÃO estava tudo bem, e eu com certeza ME importo.
Luca esteve envolvido no fiasco que se tornou minha volta para a Inglaterra.
1 ano antes, decidi simplesmente surgir no aniversário de casamento dos meus pais, pensando ser uma boa ideia, uma surpresa agradável, o presente do século.
Quando cheguei antes da festa começar e entrei sem anunciação ou barulho, escancarando a porta do quarto deles e encontrando minha mãe atracada com o jardineiro, passei a odiar qualquer tipo de surpresa.
Às vezes ainda tenho pesadelos com a boca dele manchada com o batom dela.
Tomo uma xícara de chá de camomila antes de dormir até hoje. Baita trauma.
