Le cœur des hommes est un abîme de sentiments refoulés.
C'est un jardin sombre seulement éclairé par les quelques roses qui s'y épanouissent rarement.
Et si le froid vient à y pénétrer elles fanent et ne reste plus que des milliers d'épines qui prouvent à quel point fleurir est douloureux mais qui témoignent, qu'un jour, ces fleurs qui nous rendent ivre de bonheur ont existées.
Mais si les épines viennent à s'envoler on croirait au déluge des larmes sur ses joues.
Quand ce jardin vient à s'atrophier, c'est qu'il ne reste plus d'espoir de retour et les pleurs trouvent échos dans la solitude du courtil.
Les portes sont trop souvent fermées et si le verrou n'est jamais ouvert, il ne lui reste que rage et désespoir, cette douleur lui sert fort le cœur,
trop fort peut-être car faire fleurir des roses à nouveaux est impossible suite à ces blessures qui ne cicatriseront jamais.
Si de peine, notre cœur s'arrête, tout le reste s'arrête et c'est l'abîme de sentiments qui se fracasse contre un mur de silence.
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MOTS POUR MAUX
PoetryJe dédie mes mots à tous ces maux qui nous font crier la nuit, nous font pleurer le jour. Je dédie mes mots à tous ces maux qui nous font regretter nos actes, nous laissent imaginer le pire. Je dédie mes mots à tous ces maux qui nous fo...
