SÉRÉNA - WATTY AWARD 2019 WINNER

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Est-on vraiment obligé, quand la mort se présente, de revoir toute sa vie ? L'inconscient d'Axel Denoël avait apparemment décidé que non. Revivre uniquement le meilleur passage était amplement suffisant et bien plus satisfaisant.

Alors que son bourreau approchait pour mettre un point final à son existence, il fit un bon de huit ans en arrière.

— Bon sang, tu vas nous faire crasher !

— Mais non, chochotte. Procédure d'urgence n°8.

— Ouais, je sais. Mais t'es gentil, je suis pas pilote de chasse.

— M'étonne pas, couard comme tu es. Un petit demi-tour acrobatique et tu fais dans ta culotte.

— C'était plus qu'acrobatique. On nous aurait appelés pour une prise d'otage que tu n'aurais pas réagi aussi vite.

— Là, c'est beaucoup plus important qu'une simple prise d'otage.

— Ouais, ouais... Nous fais pas tuer quand même, ça serait con. Et... Merde, qu'est-ce que tu fais ?

— Je coupe par Wall Street.

— À travers les buildings ? C'est interdit !

— Procédure d'urgence...

— ... numéro 8, O.K., j'ai compris. Faudra quand même le justifier.

— McMullen a dit qu'il me couvrirait.

— J'espère, sinon tu peux dire adieu à la police. Tu vas te retrouver vigile de supermarché.

— Et toi aussi. On est dans le même bateau, Ousmane.

— Que dalle. Hors de question que je reçoive un blâme par ta faute, le français. Je dirai que tu m'as pris en otage.

— Si tu veux. Maintenant, ce détail étant réglé, je vais accélérer un peu.

Denoël poussa la molette du skycar au maximum. Son partenaire, Ousmane Mbao Bogo, se cramponna à la poignée de la porte et ferma les yeux tandis que le véhicule se faufilait à une vitesse délirante entre les gratte-ciels du quartier d'affaires new-yorkais. La zone était interdite de survol, sauf par les forces de l'ordre en situation d'urgence, ce qui n'était pas le cas en l'occurrence.

Mais, ce matin même, le chef l'avait convoqué dans son bureau pour lui dire :

— Agent Denoël, des rumeurs circulent : vous attendriez un certain appel...

— Euh... Oui, chef.

Évidemment qu'il était au courant. Il savait toujours tout ce qui se passait dans ses services. Il s'était renversé en arrière dans son siège sans inviter son subordonné à faire de même. Lui : assis, les sous-fifres : debout, c'était la règle. Sean McMullen était un bon patron, mais c'était le patron.

— Vous voulez peut-être prendre une journée ou deux ?

— Non, chef, c'est inutile. Je... enfin... C'est inutile, quoi.

— Je n'aime pas trop envoyer sur le terrain des hommes qui ont la tête ailleurs. Dans notre métier, on ne peut pas se permettre d'être distrait, 'voyez ?

— C'est-à-dire...

— Vous en faites pas, j'ai compris. Pas assez d'ancienneté dans la maison pour avoir des congés et pas les moyens de prendre du sans solde, hein ?

— C'est ça.

— Hé, hé. C'est sûr que le statut international doit vous changer de la France. Vous aviez combien à Paris ? Quatorze semaines de vacances ?