A voz do corpo ( harmonia ) ✅

Capítulo 17

Harry se sentiu ótimo. Ele se sentia leve. Ele sentiu que poderia deixar seu corpo e seguir com o vento que dançava em seu rosto. Ele sentiu que poderia ser leve, livre, impensado e puro. Sempre parecia que, quando ele sacudia seus pensamentos conscientes, quando libertava sua mente das preocupações mundanas, ele notava particularmente o vento. Ele se lembrava da sensação de tantos jogos de Quadribol quando ele era parte mote, parte falcão, no ar e inatingível.

Então ele notou a maneira como o sol tocava suas bochechas, a maneira como o calor e a luz penetravam em sua pele e se acomodavam agradavelmente em seus ossos. O sol também era seu companheiro aéreo. Ele dançou com o sol também, por mais que soubesse instintivamente o que era correr contra o vento, e quando ele liberou suas preocupações assim, quando ele estava sob o sol, foi como se ele sorrisse adequadamente pela primeira vez em uma bela criatura que ele conhecia o tempo todo, mas nunca tinha visto corretamente.

Então ele se lembraria do chão e da terra porque seria uma força imóvel em suas costas. Ele passou os dedos pelo tapete de grama e sorriu intimamente ao ver como ele formigava e cedeu sob seu toque. Suave e ousado ao mesmo tempo. E o cheiro que o impregnava, a sujeira e a grama e as árvores... cheirava como Hogwarts, como o campo de Quadribol, como tantos lugares que haviam sido uma fuga para ele.

Ele estava profundamente consciente da maneira como seu corpo estava estendido no chão, como suas pernas e braços estavam pesados e relaxados no chão. Ele encontrava prazer em cada respiração que dava, em cada doce sopro de ar para dentro, em cada exalação relaxante para o céu acima. Seu coração batia devagar e tranqüilizador em seu peito, às vezes parecia que ele podia até cavalgar em seu próprio batimento cardíaco, traçar seu caminho através de seus braços, dedos, pernas, pescoço. Era uma sensação inebriante e poderosa de vitalidade.

Ao seu redor estavam as vozes suaves e sussurrantes do quintal. O vento nas árvores, o farfalhar das folhas, o canto dos pássaros e até mesmo o artificial, o feito pelo homem, os carros passando na estrada além da casa dos Granger, a voz humana fraca e ocasional da porta ao lado, o compasso quebrado e fugaz de uma peça musical. Tudo se entrelaçava, ajustava-se e preenchia-o, completava a sensação absoluta de ser que isso trazia.

E como sempre, ele estava muito consciente de outro corpo além do seu. Ele parou de lutar contra a consciência de Hermione ao seu lado. Tornou-se parte da tela, sem ela ele sentiria um buraco nessa harmonia.

Mesmo com os olhos fechados, ele estava profundamente afinado com a maneira como Hermione estava deitada ao seu lado, igualmente esparramada, igualmente relaxada e desprotegida. O som de sua respiração era parte integrante do lugar pacífico que a mente de Harry encontrava quando eles tinham uma 'sessão'. O espaço físico ocupado por seu corpo era como a terra abaixo dele, implacável e necessário. Ele poderia escorregar e confundir o som suave de sua respiração com o vento que ele tanto apreciava. Quando a brisa soprava na medida certa, ele podia sentir o cheiro dela, familiar, seguro e certo em seu mundo. Ele sabia que provavelmente não deveria notá-la tanto quanto notava, não pela tarefa que eles estavam tentando dominar, mas lutar contra isso exigia um pensamento mais consciente do que deixar acontecer. Ele a deixou fazer parte de sua terra, seu sol, seu vento, e sua mente mergulhou profundamente naquela paz. Às vezes ele adormecia.

A respiração de Hermione moveu-se com o vento, varreu-o, preenchendo seus sentidos. Veio com uma folha caída da copa da árvore. Ele girou suavemente, como uma dançarina, deu piruetas, parou e tremulou e Harry sabia como seria mergulhar com ele. Livre e voador, ele poderia ser essa folha. Inúmeras vezes em sua vida, ele tinha sido.

Harry, de olhos fechados, ouviu a folha cair no chão perto de sua orelha. Seu irmão do vento. Uma das sociedades secretas de dançarinos do ar. Ele podia ver, em sua mente, as bordas irregulares, a rica cor verde, o cheiro forte, o comprimento de seu caule, tão leve e à mercê dos caprichos do vento. Como estava pronto para rolar e levantar vôo.