A voz do corpo ( harmonia ) ✅

Capítulo 18

Sombras negras brilhavam nas bordas da sala, engolindo as paredes, revestindo o teto... elas pulsavam e surgiam então se moviam porque estavam vivas. Exceto não. A sala estava cheia de dementadores, suas figuras encapuzadas pairando, pairando, perseguindo, em todos os lugares, cercando e não permitindo nenhuma esperança de fuga. O ar estava amargamente frio, mortalmente frio. O cheiro de carne podre permeava o ar, escapando das bocas sem vida dos dementadores.

"Onde está o garoto?" veio uma voz. Fria e sinistra, baixa e sibilante, cortando o ar como uma cobra cortando a grama. Tão frio, a morte se aproximando.

No centro da sala, o olho da tempestade dementadora, havia duas figuras. Um alto e pálido, careca e imperioso. Seus olhos eram anormais, inumanos, serpentinos. Ele tinha duas fendas para as narinas, não havia nariz. Suas vestes eram feitas de material preto e arejado, como se ele tivesse emprestado dos dementadores para se vestir. Ele se movia como um dementador, deslizando e ameaçador, perigoso e sedento de morte. Ele mostrou os dentes pontiagudos para a figura humana diante dele. Ele era Voldemort.

A segunda pessoa, um homem, estava dobrado de joelhos diante do lorde das trevas. Mas ele não estava prometendo ou se intimidando. Ele estava morrendo. Ele respirava com dificuldade devido às costelas quebradas, tossia sangue no chão aos pés de Voldemort. Suas mãos estavam inúteis, os dedos quebrados, incapazes de segurar uma varinha. Ele curvou os braços, tentou proteger as mãos esmagadas. Não importaria. Ele estava morto. Ele apenas respirava agora, seu coração apenas batia parado, porque havia algo mais do que sua vida que o lorde das trevas exigia.

"Eu não vou perguntar de novo. Onde ele está?"

O homem quase caiu, quase caiu no chão, mas não o fez. Ele lutou para ficar pelo menos de joelhos. Ele havia perdido a chance de morrer de pé, mas não seria morto de costas. "Você..." ele cuspiu sangue, respirou ofegante, "deveria saber melhor... do que esperar... um Auror para... responder a você."

"Ah, mas você vai." O movimento de uma varinha, o sussurro como uma carícia suave em torno da palavra "Crucio".

O homem gritou e seu corpo convulsionou. Um jorro de sangue saiu de sua boca. Os dementadores se aproximaram, corvos pressentindo um cadáver em breve. O ar passou de frio para gelado. Não muito tempo agora, a vida estava perdendo o controle.

Voldemort soltou a maldição. O homem engasgou e tossiu. O sangue se acumulou ao redor de seus joelhos. Suas mãos desossadas e disformes tremiam.

"O menino," Voldemort lembrou o Auror venenosamente.

"Eu não sei... onde ele está."

Voldemort agitou sua varinha novamente, sibilou em parseltongue, e o homem gritou com a voz rouca quando seus dois antebraços quebraram.

"A vida dele vale a sua, Auror?"

O Auror virou os olhos injetados de sangue, afundados em um rosto pálido, até o lorde das trevas. "Sim."

Magia, magia negra, surgiu como fogo. Fogo de gelo, uma parede de frio queimando com a mesma intensidade, surgindo com a fúria do lorde das trevas. Os dementadores lamentaram e circularam a sala mais rápido, parecendo fazê-la girar. O Auror ofereceu um último sorriso de desafio emoldurado em sangue.

"Feitiço da morte!"

Harry acordou de repente, abrindo a boca para respirar, gritar, chorar e, em vez disso, vomitou. Ele engasgou e tossiu e finalmente conseguiu respirar. Ele sugou o ar como se estivesse lutando debaixo d'água para a superfície.

Em pedaços, seus arredores voltaram para ele, começando por dentro e se espalhando. Ele podia sentir o medo gelado em sua garganta, agarrando seus ossos, brotando em sua pele um suor frio. Ele estava tremendo. Ele se inclinou para a frente e agarrou a cabeça onde sua cicatriz queimava dolorosamente. Seu pulso latejava, quente como fogo em sua testa, frio como gelo em suas veias.