Melodien meiner Gedanken

XLVII. Bei der Stasi Zuhaus'

Ich gehe die Treppen zu laut hinunter, bin in der Früh einfach nicht genug munter, um "Guten Morgen" aus meinen Lippen hervor zu pressen, und jede Kleinigkeit beginnt, dich zu stressen, von Morgens bis zum Abendessen, als wärst du eine Art Dämon, irgendwie von mir besessen.

Darf über Nacht nicht das Fenster offen lassen; so kontrollierst du alle hier wohnenden Insassen. Kommst zum Abend in die gute Stube, echauffierst dich, wieso denn nichts heraus kommt, aus dieser elendig, beschissenen Ketchup Tube.

Du bist ein Richter vom Blute, hast viele Gesichter zum Rufe. Ein Choleriker, der fröhlich trällernd Nazi Lieder singt, obwohl doch die Stimme nach beteuernder Moderne klingt. Viel mehr Schein, als Sein; ein Schwein, dass nach „wie du mir, so ich dir" versessen handelt. Siehst du nicht, dass die Gesellschaft sich wandelt?

Offenbar. Aber jeden deiner Sätze formulierst du altruistisch im Singular.

Gäbe es fürs Meckern den ersten Preis, würdest du ihn gewinnen, nur mit Sicherheit nicht für eifrigen Fleiß. Denn für nachmittägige Nickerchen mit fremden Decken, versetzen dich minimale Geräusche in Angst und Schrecken. Rosafarbenes Fleisch scheint deinem Gaumen zu schmecken, nur Fleisch vom Tier auf dem Tisch bis zum Verrecken.

Als Haustier würde ich mich jede Sekunde vom Tag vor dir verstecken, mit Schlamm jede Wand im Haus bedecken. Rennen würde ich vor dir, denn du bist der höchstrangige Offizier. Unantastbar, nicht abwählbar und egoman, es läuft immer alles anscheinend nach deinem Plan.

Du bist der Tiger und ich das Ei, schutzlos ausgeliefert, bist zwar nicht in jedem Zentrum meiner Grübelei, aber der Feind bei jeder imaginären Schlägerei.

Freundschaft war nie eine Option, vielleicht sogar von Anfang an reine Fiktion. Der Einzug in deine Prunkvilla war reine Prostitution, nicht sexuell, aber eine verelende Selbstbestimmungsexekution.

Den letzten Satz, oh, den schenk ich dir, bist schließlich trotz Heirat kein familiärer Anteil von mir.