Ser una venezolana no es fácil marica. Tienes que saber lo que es sobrevivir y a su vez cómo mantenerte diva, conformarte que lo más bello que puedes tener es al Brayan, el catire que vende las arepas de la cantina pero que es muy mayor para ti o si...
—¡La yocsy regresó señoras y señores! —chilló esta vez Teresa bajandose de las escaleras del avión— y esta vez me quedo para siempre nojoda.
Por vainas como éstas es que mami prefería dejarla encerrada y sacar a pasear a Firulai.
Admito que me cagué de la risa cuando fuimos a buscar las maletas porque el que nos atendió fue el mismo carajo de la otra vez.
—Muchisimas gracias dude, haces un gran trabajo —Teresa y su ya medio decente inglés dejó al carajo con la boca abierta— ou iea, la yocsy ya habla como ustedes los gringos, ¿Cómo te quedó el eye?
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Rodé los ojos intentando no reír y le agradecí al pana.
Con Teresa fuimos a la zona de recepción en busca de John y James pero nos llevamos la sorpresa al ver sendo carro pararse al frente.
De éste se bajó un hombre flaco y canoso, rodeó el carro y abrió la puerta del copiloto dejando salir al Jorjius en toda su alta gloria con su mejor traje Armani y sus zapatos Gucci, quitó los lentes de sol que cubrían sus ridículamente bellos ojazos azules y los colgó en el bolsillo interior del saco para luego mirarnos por el rabillo del ojo.
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No si, tas TAS
—Gracias Alfred —habló con un acento británico notoriamente fingido— puedes meter las maletas de mis sobrinas atrás.
Teresa y yo nos miramos y luego lo miramos a él, parecía gente.
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