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— ¿Es mala poesía o se supone que significa algo? —preguntó Tyrion con el pergamino en mano.
— Robb Stark está muerto, y Lord Bolton tiene prisionera a esa puta Martell. —Joffrey estaba tan emocionado como si hubiera sido quien quien llevó a cabo tal hazaña— Escríbele a Lord Frey, agradécele sus servicios y que envíe la cabeza de Stark, se la serviré a Sansa en el festín de mi boda.
— Alteza, Lady Sansa es su tía política.
— No lo decía en serio. —justificó Cersei.
— Si, lo hice. —reafirmó el Rey.
— Ya no es tuya para que la atormentes. —la defendió Tyrion, como su esposa, no permitiría que el mocoso malcriado siguiera torturando a la pobre chica.
— Todos son míos para atormentarlos. Harás bien en recordarlo, pequeño monstruo.
— Soy un monstruo, entonces quizá deberías hablarme con más suavidad. Los monstruos son peligrosos y ahora los reyes están muriendo como moscas.
Sus palabras fueron tan duras que cualquiera creería que estaba dispuesto a apuñalar al rey en ese mismo momento. El pecho de Joffrey subía y bajaba con rapidez debido a la impotencia de no responder a las amenazas de su tío. Pero claro, negaría que por un momento sintió miedo.
— Podría hacer que te saquen la lengua por decir eso. —amenazo después.
— Déjalo hacer sus amenazas, es un hombrecito amargado. —Cersei lo tomó del brazo intentando calmarlo.
— Lord Tyrion debería disculparse. Inaceptable, irrespetuoso y de muy mal gusto. —dijo Pycelle, en un tono como si el ofendido fuera él.
— ¡Yo soy el rey! —exclamó de la nada señalándose a sí mismo.
— Cualquier hombre que deba decir "Soy el rey", no es realmente rey. —habló Tywin lleno de sabiduría— Me aseguraré de que entiendas eso cuando haya ganado tu guerra por ti.
Pero Joffrey, que era el rey, no iba a permitir que cualquiera lo dejara en ridículo, mucho menos su abuelo.
— Mi verdadero padre ganó la guerra, mató al príncipe Rhaegar, tomó la corona mientras tú te escondías en Casterly Rock.
El semblante de Tywin era serio, la tolerancia que le tenía al chico era escasa. Una falta de respeto más y le recordaría al supuesto rey como había llevado el nombre de su familia tan alto.
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— Ygritte, sabes que no tenía elección. —dijo Jon, su voz sonaba quebrada y no podía ver a la chica a los ojos sin sentirse una basura— Siempre supiste quien era yo, lo que soy. Debo irme a casa ahora.
