Precognición

Por la madriguera del conejo

Hubo momentos en los que Izuku odiaba su Don. Odiaba levantar la mano para cada pregunta en cada clase, dando respuestas perfectas en todo momento. Odiaba obtener puntajes perfectos en cada cuestionario y hoja de trabajo, lo que llevó a los maestros a elogiar su excelencia académica. Odiaba ver la furia hirviendo de Kacchan y la expresión aplastada y derrotada de Yaoyorozu cada vez que los superaba a ambos. Ambos compitieron con él para responder la mayoría de las preguntas y obtener la puntuación más alta en sus exámenes sorpresa del primer día, pero ninguno de ellos podía competir con alguien que conocía las respuestas antes de que el maestro hubiera entregado los papeles.

Había sido así durante gran parte de su infancia. Siempre había odiado saber que la gente morirá o que los villanos escaparán y pensar que si hubiera hecho una llamada anónima a una Agencia de Héroes, nada de eso habría sucedido. Odiaba esconder sus rasguños y quemaduras de su madre, odiaba evitar las playas y las piscinas, odiaba usar camisas de manga larga incluso cuando hacía calor afuera. Odiaba preguntarse qué tipo de casa podrían tener si hubiera usado su Quirk para ganar la lotería, con qué frecuencia podrían tener katsudon, cuánto tiempo más tendría su madre para él, ya que ella no quisiera que trabajar en dos trabajos.

A lo largo de los años, había considerado tomar esos caminos, arriesgando el descubrimiento de su Don para conseguirle a él ya su madre una vida mejor, pero cada vez, la mera idea de cambiar lo que veía le producía dolor de cabeza, como si estaba golpeando su cabeza contra una pared de ladrillos. Por lo tanto, mantuvo la cabeza baja, mantuvo ocultas sus cicatrices y trató de no mirar demasiado de cerca las noticias de personas muriendo.

De todos esos eventos, de todo el dolor y sufrimiento que había soportado, de toda la miseria de su lúgubre apartamento de dos habitaciones, el ramen instantáneo y la sopa de frijoles, la ropa de segunda mano y las unidades de aire acondicionado defectuosas, de toda la atención que se le presta actualmente. , nada lo hizo considerar más seriamente superar ese dolor de cabeza, encontrar cualquier otro futuro posible, que lo que estaba a punto de suceder cuando se deslizó hacia un callejón en las afueras de UA después de una sesión de entrenamiento con Aizawa el jueves por la noche, con pasos fuertes y enojados a su lado. tacones.

Bakugo Katsuki había caído en el País de las Maravillas.

Fue la única explicación de lo jodido que se había vuelto el mundo en el momento en que se despertó en una cama de hospital en la oficina de Recovery Girl, con casi suficiente gasa pegada en su rostro para asfixiarlo mientras dormía. La vieja bruja le había dicho que se había roto la nariz y había sufrido una conmoción cerebral. Eso solo era imposible. Él era Katsuki. Nada podría hacer daño. Podría dar un largo paseo desde un edificio de gran altura y abrirse camino hacia abajo sin un moretón. Si algo volara hacia él, podría volarlo por los aires. Si alguien intentaba hacer daño, moriría.

Como si eso no fuera lo suficientemente jodido, cuando preguntó aturdido cómo diablos había terminado con la nariz rota, la bruja había untado una tonelada métrica de glaseado pútrido encima del pastel de mierda. El maldito Deku lo había golpeado. Un puñetazo de Deku, escuálido, patético, Quirkless Deku, y tenía la nariz rota, una conmoción cerebral y la luz del día lo dejó sin vida. No. Posible.

Cuando se incorporó de golpe, el mareo lo golpeó como un camión, pero luchó a través de él, tambaleándose por el despecho contra el mundo estúpido que se había atrevido a derribarlo. Con un suave empujón de su bastón, Recovery Girl lo derribó en la cama, le dio un repugnante beso en la frente y casi le empujó uno de sus ositos de goma por la garganta.

Mientras la fuerza regresaba a su cuerpo entumecido, captó destellos de lo que había sucedido hasta que se desmayó, enfrentándose a Deku, corriendo hacia el edificio, encontrándolo de espaldas, sin ningún lugar para correr, sin nadie que se interpusiera en su camino. , nadie que lo obligue a reprimirse y tomarse las cosas con calma con el aspirante a héroe. Un destello de ojos verdes y huecos que lo miraban fijamente cuando apareció un puño con un guante blanco, como sacado de un sombrero de mago, justo frente a su cara. Toda la escena tenía una irrealidad onírica, como una pesadilla que parecía ridículamente absurda incluso cuando le provocaba un escalofrío en la espalda.