Manacled (Traducción)

Capítulo 1

Hermione hace tiempo que había perdido la esperanza de ver en la oscuridad.

Por un momento, pensó que tal vez si dejaba que sus ojos se adaptaran, eventualmente se haría visible alguna tenue silueta.

No había destellos de luz de luna que se deslizaran en las profundidades de las mazmorras. No había antorchas en los pasillos fuera de la celda. Sólo más y más oscuridad, hasta que a veces se preguntaba si estaría ciega.

Había explorado cada centímetro de la celda con la punta de los dedos. La puerta, sellada con magia, no tenía cerradura que pudiera forzar, aunque tuviera algo más que paja y un orinal. Olió el aire con la esperanza de que le indicara algo; la estación del año, el lejano aroma de la comida o las pociones. El aire estaba viciado, húmedo, frío. Sin vida.

Esperaba que, si se fijaba bien, encontraría una piedra suelta en la pared; algún compartimento secreto que escondiera un clavo, una cuchara o incluso un trozo de cuerda. Al parecer, la celda nunca había albergado a un prisionero audaz. No hay arañazos que marquen el tiempo. No hay piedras sueltas. Nada.

Nada más que oscuridad.

Ni siquiera podía hablar en voz alta para aliviar el interminable silencio. Había sido el regalo de despedida de Umbridge después de que la arrastraran a la celda y comprobaran sus grilletes por última vez.

Estaban a punto de irse cuando Umbridge se detuvo y susurró: "Silencio".

Levantando la barbilla de Hermione con su varita para que sus ojos se encontraran, dijo: "Pronto lo entenderás".

Umbridge soltó una risita y su aliento empalagoso y azucarado pasó como un fantasma por la cara de Hermione.

Hermione se había quedado en la oscuridad y el silencio.

¿La habían olvidado? Nunca vino nadie. Ninguna tortura. Ningún interrogatorio. Sólo una soledad oscura y silenciosa.

Las comidas aparecían. Al azar, por lo que no podía ni siquiera tener una idea del tiempo.

Recitaba recetas de pociones en su cabeza. Técnicas de transfiguración. Repasó las runas. Rimas infantiles. Sus dedos chasqueaban mientras imitaba las técnicas de la varita, pronunciando la inflexión del hechizo. Contó hacia atrás desde mil restando números primos.

Empezó a hacer ejercicio. Al parecer, a nadie se le había ocurrido restringirla físicamente, y la celda era lo suficientemente espaciosa como para que pudiera dar volteretas en diagonal. Aprendió a hacer paradas de manos. Pasó lo que parecieron horas haciendo flexiones y unas cosas llamadas burpees con las que su primo había estado obsesionado un verano. Descubrió que podía pasar los pies por los barrotes de la puerta de la celda y hacer abdominales mientras colgaba boca abajo.

Le ayudaba a desconectar su mente. Contar. Llevarse a sí misma a nuevos límites físicos. Cuando los brazos y las piernas se convertían en gelatina, se desplomaba en un rincón y caía en un sueño sin sueños.

Era la única manera de hacer que el final de la guerra dejara de reproducirse ante sus ojos.

A veces se preguntaba si estaba muerta. Tal vez fuera el infierno. La oscuridad y la soledad y nada más que sus peores recuerdos colgando ante sus ojos para siempre.

Cuando por fin hubo un ruido, lo sintió ensordecedor. El chirrido en la distancia cuando una puerta abandonada se abrió. Luego la luz. Una luz cegadora, cegadora.

Fue como si la apuñalaran.

Volvió a tropezar con la esquina y se tapó los ojos.

"Todavía está viva", oyó decir a Umbridge, que parecía sorprendida. "Levántenla, veamos si sigue lúcida".