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Chapter Forty-Three

⚠️Storia originale di MesseMoon su Ao3⚠️

Questa è solamente una traduzione, i diritti vanno tutti all'autrice/ore.
Fatemi notare errori.
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Capitolo Quarantatré

⚠️TW: Riferimento ad abusi su minori
TW: Bere
TW: Violenza⚠️

PARTE I: SIRIUS

Remus non è in casa quando Sirius torna dal Ministero. Egoisticamente, Sirius è arrabbiato per questo. Non proprio con Remus, ma soprattutto con l'universo. È tardo pomeriggio e Sirius ha un prurito sotto la pelle che non se ne va. Cammina per il loro appartamento—in realtà inizia a fare le faccende domestiche se ci si può credere—qualsiasi cosa per tenere le mani occupate. La sua mente. Ma non ne porta a termine nessuna—non riesce a dedicarsi a un compito per troppo tempo prima che i pensieri comincino ad affollarsi.

Quando Sirius era bambino, prima di Hogwarts, prima che avesse una bacchetta, sua madre lo chiudeva in camera a volte. Quando si comportava male. Quando aveva ospiti. Quando era stanca di lui. Ora, in realtà, tutto sommato, quello non era poi così male. La sua stanza era, come tutte le stanze di Grimmauld Place, abbastanza grande e decadente, in un modo gotico e inquietante. Il problema era che a volte lei lo lasciava lì per ore. Lui provava a chiamare lei. Chiamare suo padre. Chiamare Regulus—anche se sarebbe stato comunque troppo giovane per essere d'aiuto. Ma nessuno rispondeva mai.

Non sapeva quando sarebbe uscito di nuovo. Pensare di essere stato lasciato, abbandonato, dimenticato. È questo che ha fatto sì che le pareti iniziassero a chiudersi. Che gli ha fatto strozzare i polmoni dalle costole. Gli ha fatto bruciare gli occhi. Non è che Sirius non possa stare da solo. Certo che può. È solo che nelle sue giornate no il silenzio e il vuoto cominciano a divorarlo. E una voce infantile urla nella sua testa;

Non torneranno mai più.

Non torneranno mai più.

Non torneranno mai per me.

Vuole uscire ma sa che se lo fa finirà per fare qualcosa di stupido. Finirà ubriaco o arrestato o entrambe le cose. Non è che gli dispiaccia ma poi Remus si arrabbierà con lui e Sirius non lo vuole in questo momento. Non vuole attirare la sua attenzione in questo modo. Vuole solo che sia qui. Così rimane sulla porta, con la giacca e gli stivali addosso, per dieci minuti buoni prima di ringhiare e tornare nell'appartamento.

I piatti sono lavati a metà, il pavimento è mezzo pulito, la biancheria è mezza asciutta. Tutte le sue pulizie parziali hanno lasciato l'appartamento in uno stato pietoso e niente di tutto ciò è servito. Sirius ha voglia di strisciare sui muri—un esercito di formiche che vive sotto la sua pelle e lo fa impazzire. Beh, ancora di più. Mette su un po' di musica, al massimo del volume. Le sue dita tamburellano su ogni superficie raggiungibile, i piedi battono e le gambe rimbalzano.

Sono le dieci di sera quando inizia a preoccuparsi davvero. Prima di smettere di razionalizzare la cosa. Perché Remus è un ottantenne nel corpo di un ventenne e non sta mai fuori fino a quest'ora. Diavolo, a malapena rimane sveglio fino a così tardi, e si addormenta sempre sulla spalla di Sirius o in grembo a lui.

Sirius ha rimandato la telefonata a James e Lily perché non voleva sembrare bisognoso, disperato o fottutamente dispotico. Come se avesse bisogno che il suo ragazzo fosse sempre presente nel caso di una crisi emotiva. Aveva paura che gli leggessero negli occhi quanto fosse in difficoltà oggi, quanto Walburga lo avesse colpito anche se non l'aveva nemmeno fottutamente vista. Aveva paura che lo guardassero e dicessero "sì, sì, Moody aveva ragione, lui non può farcela."