Intermède

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En ce vingt février, Londres sera le théâtre de nombre de malheurs.

Ce sera un jour froid et court, où on entendra rebondir sur les lèvres et les murs d'étranges propos : il paraîtra qu'un voleur des rues avait rencontré le Diable qui l'avait marqué de son Sceau de mort ; il se dira aussi qu'un énième corps ce sera fait découvrir par un policier aux petites heures du jour, lacéré de part en part pour tracer une étoile à cinq branches sur son torse d'aristocrate, un message de menace agrafé à même la peau proférant la perte de quelques-uns ; certains même, diront avoir entendu des murmures dans leurs âmes qui chantaient une mélodie qu'ils auront été les seuls à entendre.

En ce vingt février, Londres s'enfoncera dans le brouillard jusqu'à s'y perdre, pendant que certains fomenteraient des complots, que d'autres survivront et que d'autres encore mourront une première fois.

Ce jour qu'on oubliera bien vite deviendra le jour où deux puissances sans âge choisiront de livrer bataille et où les fantômes oubliés reviendront au souvenir des vivants.

Ce vingt février sera le commencement d'une ascendance oud'une déchéance, le commencement d'un combat contre soi et eux-mêmes    

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