samengesteld

hoofdstuk 12

Koen loopt van school naar de bushalte nadat hij laat was gebleven voor een herhalingsles met een paar van zijn vrienden die voornamelijk bestond uit het gooien van eten naar elkaar vanuit de bibliotheek totdat een leraar langs kwam en hen eruit schopte.

Het weer is drastisch veranderd sinds het begin van de maand, van heet en zonnig naar herfstachtige buien en briesjes, bladeren van goudbruin waaiend over het vochtige trottoir onder zijn voeten.

Hij is halverwege, tussen de oude begraafplaats en de vreemd geplaatste speeltuin voor kinderen aan het einde van dezelfde straat, het busstation net in zicht op korte afstand, wanneer hij stopt, een vreemd gevoel van paranoia knaagt aan zijn nek en zich langs zijn ruggengraat vlecht.

Hij kijkt over zijn schouder, trekt een oortje uit zijn oor, bevriest wanneer hij de man ziet. Zijn capuchon is op, handen diep begraven in de zakken van zijn dure uitziende jas. Koen hoeft niet dichterbij te komen dan de paar voet die hen scheiden om precies te weten wie er onder die capuchon zit.

"Koen," hijgt hij, een stap naar voren zettend.

Koens adem stokt in zijn keel en hij zet een druilerige stap achteruit, schudt zijn hoofd.

"Nee. Nee, blijf daar," perst hij eruit, een hand opheffend om de man halverwege te stoppen. "Kom niet - kom niet dichterbij."

Hij is niet zeker hoe hij het voor elkaar krijgt om zelfs maar de woorden uit te brengen, want zijn keel voelt strak aan en zijn hart bonst zo hard dat het er klaar voor lijkt om te exploderen.

De man trekt zijn capuchon naar beneden, zandblond haar bespikkeld met grijze haren nu, baard netjes getrimd, ogen verouderd en zacht. Hij opent zijn mond om iets te zeggen maar Koen blijft niet hangen om het te horen terwijl zijn bus langs hem rijdt.

Hij draait zich om en rent zo snel als hij kan naar de halte, haalt de bus net op tijd in, stapt in en gaat meteen achteraan zitten nadat hij voor zijn kaartje heeft betaald. Hij legt zijn tas op de stoel naast hem als de deuren sluiten, draait zich om om uit het achterraam te kijken en ziet dat de man hem niet gevolgd is, maar op de hoek staat waar hij vandaan gevlucht was, de bus nakijkend met een bedroefde blik in zijn ogen.

Terwijl de bus wegrijdt, draait Koen zich om om fatsoenlijk op zijn stoel te gaan zitten en zakt in elkaar, laat een trillende adem los en brengt zijn handen naar zijn gezicht om ruw te wrijven.

Als hij thuiskomt, voelt hij zich nog steeds geschokt. Hij heeft dat gezicht niet gezien sinds hij jonger was dan Milo nu is, en zeker, het heeft meer lijnen en bewijs van voorbijgaande tijd, maar het is nog steeds hetzelfde. Hij lijkt nog steeds op zijn vader, degene die op een dag gewoon vertrok na een verdomd psychotische inzinking te hebben gehad en nooit meer terugkwam.

"Hé, maatje. Hoe was school?" vraagt Papa zodra hij de keukenruimte van het open huis binnenloopt.

Hij weet niet waarom de vrolijke woorden hem irriteren zoals ze doen, maar hij hapt toch, gooit zijn tas bijna bij de voordeur neer en schopt zijn schoenen uit. "Prima. Hou je mond," mompelt hij, waardoor de man stopt met het hakken van de groenten op het eiland en het mes met een soort gekwetste frons neerlegt.

"Oké. Wat is er met de houding?" vraagt hij langzaam.

Koen snuift, rolt met zijn ogen en balt zijn handen tot vuisten aan zijn zijden. Hij wenste dat hij de man gewoon de waarheid kon vertellen maar dat kan hij niet, en daarom voelt hij zich boos op hem. Het heeft net zoveel zin als alles in zijn leven momenteel, wat geen enkele is.

"Ik heb geen fucking houding!" Snauwt hij, gooit zijn handen in de lucht, staart de man aan. "Ik ben letterlijk net binnen -"

"Ja, en meteen had je een houding!" schreeuwt Papa terug, slaat zijn hand op het aanrecht. "Koensten, ik weet niet wat er de laatste tijd met je aan de hand is, maar je moet je eruit zien te redden. Ik ga je niet toestaan om zo te blijven gedragen, jongeman," zegt hij stijfjes.