INVIERNO

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Me desangra toda intemperie: me es.

Me agrava el crepúsculo antes de morirme.

Todos los meses son hoy y sé que enterraré

fuegos que comenzaron siendo una ceniza.


El fuego es tarde; una herida aproximada

a lo oscuro de las espadas, a lo oscuro

que desprende el abandonar amados ojos.


Oh lo tan solo del tiempo.

Oh lo que se agoniza

en otro ensangrentado prevalecer.


Yo soy el que oscurezco de veras las pieles

de los ángeles; yo soy quien repite sus arduas

alas que configuran pesadillas.

Yo soy quien.


El atardecer se hunde en las últimas singladuras

y en todo significo que se me alejaran repletas

de lluvias las cosas.

La anochecida nocheWhere stories live. Discover now