𝐎𝐧𝐞 𝐬𝐡𝐨𝐭'𝐬 𝐝𝐨 𝐓𝐢𝐦𝐨𝐭𝐡é𝐞 𝐂𝐡𝐚𝐥𝐚𝐦𝐞𝐭

🌻𝙹𝚞𝚜𝚝 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚝𝚑𝚊𝚝

"Honestamente, Saoirse, eu realmente tenho que ir?" Você reclama, com as mãos no ar em sinal de derrota. Você desaba em sua cama macia e branca e olha desanimadamente para o teto pintado de modo selvagem. "Não é como se você precisasse de mim."

Você pode ouvir Saoirse responder da porta, então você dá uma pequena olhada e a vê encostada na moldura, revirando os olhos para você. "Como eu disse, você não precisa ir. Mas, eu meio que sinto que você precisa disso. E aqui está o porquê." Saoirse responde, caminhando até onde você está deitado e se sentando ao seu lado. A cama se move com o peso dela, fazendo você pular ligeiramente. "Bem, em primeiro lugar, você não deu um tempo dessa crise estranha que está tendo desde, tipo, dois dias atrás."

Com isso, você geme, pensando naquela enorme tela em branco que está em sua sala de estar. "É aquela porra de tela. Eu estou tendo um momento tão difícil com isso, está me provocando, só porque estou tendo algum tipo de bloqueio artístico ou algo assim."

Saoirse cruza as pernas, levando-as para a cama. Ela olha para você, torcendo o corpo para que você possa ter uma boa visão de seu rosto. Em resposta, você cobre o rosto com as mãos, obstruindo sua visão dela e de tudo ao seu redor. "Certo. Bem, o que você precisa é de uma pausa. Você não pode simplesmente continuar produzindo a porra de pintura após a pintura." Ela ri, e você quase consegue ouvi-la balançando a cabeça. "Não é assim que funciona."

Você bufa por trás das mãos. "Quem é você para me dizer como funciona ser um artista?" Você diz, e imediatamente ouve seu erro.

Ela afasta as mãos do rosto, apesar do seu protesto, e o segura, sentando-se de bruços.

"Ai! Que porra é essa, cara?" Você grita de dor, tentando empurrá-la para longe, mas dois dias seguidos vivendo apenas de sanduíches de manteiga de amendoim enquanto olha com raiva para uma tela em branco não acabou sendo a seu favor. Neste ponto, você pode muito bem desistir, Saoirse é definitivamente muito mais forte do que você.

"Eu sou seu amigo. E, como artista, embora seja um tipo diferente de artista, posso dizer que você não chegará a lugar nenhum com essa mentalidade. Você está em uma crise e, para sair dessa crise, você vai precisar fazer uma pausa maldita. Tire sua mente dessa porra de tela e divirta-se um pouco. O mundo não vai acabar se você fizer isso." Saoirse diz, enquanto você tenta se livrar de suas garras.

Depois de mais alguns segundos de dor extrema, você é capaz de dominá-la, liberando sua mão esquerda e encontrando seu ponto sensível: o quadril. Saoirse começa a rir e a empurrar você, fazendo com que ela deslize de cima de você para a cama. Ela tira a poeira enquanto você se levanta e se apoia ao lado dela. Ao olhar para Saoirse, você considera suas opções.

"Bem." Você responde, desistindo. Você cheira a axila e se desgosta de nojo. Uau, você realmente precisa sair.

Saoirse sorri largamente e grita, o que é tão diferente de Saoirse que até ela fica surpresa.

"Hm... Mas o que devo vestir?" Você exclama, refinando seu sotaque para torná-lo chique, em parte para valer e também em parte apenas para irritar Saoirse. Exasperada, Saoirse geme, balançando a cabeça entre as mãos e desabando de bruços em sua cama. "Eu absolutamente te odeio. Nunca seremos capazes de partir."

Rindo, você caminha até o seu armário. "Também te amo, Saoirse!"

Da sua cama, você ouve um murmúrio abafado: "Vá se foder."

. . .

"Oi, é bom conhecê-lo! O nome é Greta." Um sorriso caloroso o cumprimenta quando você entra na casa desta mulher. "Bem-vinda."

Você pega a mão estendida dela, apertando-a com firmeza antes de soltar. "S / N. Prazer em conhecê-lo. " Você sorri, ganhando um sorriso ainda maior da mulher.