Les Accords Électriques

1 - MIRABELLE (✔️)

L'eau envahissait tout.

Sa bouche, son nez, sa gorge, ses yeux. Le sel la paralysait et occultait le murmure de la magie. Une ombre se dressait au-dessus d'elle, recouverte d'un voile noir.

« Sorcière ! »

Un cahot plus violent que les autres secoua la diligence, et arracha Mirabelle à sa somnolence. Sa tête cogna contre la vitre.

Le mauvais rêve s'étiola comme un brouillard matinal. La douleur lui fit reprendre pied.

— Maudits pavés... grommela-t-elle en frottant son front.

Les cauchemars avaient repris. Elle n'aurait su dire si c'était l'appréhension liée à ce voyage, mais ses souvenirs la harcelaient plus vivement que jamais. En témoignaient les cernes sous ses yeux.

Elle rajusta nerveusement les manches longues de sa robe et enfila ses gants.

Un coup d'œil entre les rideaux élimés l'informa qu'elle était presque arrivée.

Les quais de la Seine bondés de promeneurs défilaient sous son regard mal éveillé. Ponts de pierres majestueux, devantures d'immeubles irrégulières, toits de zinc... La capitale de l'empire étalait ses appas avec la fausse retenue d'une demi-mondaine en parade.

Les fiacres se croisaient à toute allure malgré la chaussée inégale et détrempée. Le ciel gris en ton sur ton avec les façades gardait des accents menaçants. Le prochain orage n'était pas loin.

La voiture amorça une nouvelle embardée qui projeta la jeune femme contre la portière.

Elle frappa contre le toit pour manifester son irritation au cocher. Pas de réponse.

Autant tuer un âne à coup de figues... songea-t-elle en grinçant des dents. Elle se promit de ne jamais tenter à nouveau un tel voyage en malle-poste. La locomotive paraissait bien plus rapide et confortable si l'on se fiait aux journaux.

Encore faudrait-il en avoir les moyens...

La flèche de Notre-Dame se dressait fièrement vers le ciel pour défier les panaches noirs chargés de pluie ou de suie en prenant des allures d'étendard. Les arcs-boutants ciselés de l'édifice agrippaient les rebords de l'île de la Cité d'un air jaloux et la rosace flamboyante du portail sud ressemblait à un œil inquisiteur braqué sur l'horizon. Elle admira les crénelures gothiques, et nota avec un pincement des lèvres les nombreuses ferrures que l'évêque avait fait installer.

« Mort aux magiciens », clamait ainsi le diocèse à la face de tous.

Mirabelle poussa un soupir et étira son dos raide. Trois jours et quatre nuits de voyage, à subir les cahots, le froid, l'humidité, les auberges minables aux literies douteuses... sans parler des réminiscences qui la harcelaient. Elle avait l'impression que son corps s'était racorni comme une prune trop mûre et que ce voyage l'avait fait vieillir de trente ans.

Elle vérifia d'un coup d'œil le réticule qui ne quittait jamais son bras et fut rassurée de constater qu'à défaut d'argent, sa lettre de recommandation était toujours là. Elle claqua le fermoir de nacre et inspira profondément.

Reste digne. Fais bonne figure.

Elle ressassa mentalement ces injonctions, jusqu'à sentir sa poitrine se gonfler d'un souffle de confiance.

Les chevaux de la voiture s'engagèrent sur le pont Saint-Michel pour rejoindre l'île. Une brume fine montait de la seine maintenant que la pluie avait cessé. Les formes fantomatiques qu'elle traçait dans l'air évoquaient des dentelles de communiantes.