Les Accords Électriques

30 - MIRABELLE

La douleur lui sciait les côtes. Sa respiration s'accéléra tandis que des lames de rasoir élisaient domicile dans ses poumons. Était-ce cela, mourir ? Seigneur, cela faisait si mal !

Ses yeux s'ouvrirent sur une obscurité dense où régnait un silence de crypte.

Elle se redressa brusquement et les ressorts d'un matelas grincèrent sous son poids. Elle frissonna et ramena les bras autour de son corps tandis que son souffle formait une légère vapeur devant son visage. Ses narines se froncèrent.

L'enfer s'avérait moins brûlant que prévu... et empestait le hareng.

Un rayon de lune filtrait à travers la lucarne révélant une chambre exigüe. Elle ne reconnaissait rien, mais le décor la rassura au moins sur un point.

Elle n'était pas morte.

Pourtant, elle se souvenait parfaitement de la bataille inégale contre les courants, du froid pénétrant à lui geler les sangs, et de l'eau perfide qui investissait ses poumons... La peur lui broyait toujours les entrailles. Ses membres se mirent à trembler convulsivement. Elle claqua des dents sans parvenir à déterminer si la faute en revenait à la fraîcheur ambiante ou au choc de se savoir encore en vie.

Instinctivement, elle appela le flux.

Son cœur se figea. Le silence qui baignait l'espace ne charriait aucune trace du murmure familier. Elle tendit son esprit, en quête d'un filament d'énergie, et chercha du regard la distorsion qui ne manquait jamais de faire onduler l'air autour d'elle...

Elle ne rencontra que le vide. Un vide muet. Comme un capitonnage épais enroulé autour de ses sens.

Un gémissement atterré s'échappa de sa gorge. Elle se débattit contre les draps, bondit du lit et fouilla plus intensément dans ses ressources, y puisant aussi profondément que ses forces le lui permettaient.

Rien.

— Non... murmura-t-elle.

Elle trébucha contre une chaise en fer placée sur son chemin et le plancher dur accueillit son corps avec bruit sourd. Une boule enfla dans sa gorge tandis que sa main tâtonnait autour d'elle. Ses doigts rencontrèrent le métal lisse du siège renversé.

Elle aurait tout donné pour s'y brûler à cet instant.

Des larmes amères dévalèrent ses joues sans qu'elle ne parvienne à les contenir. Le flux faisait partie d'elle depuis si longtemps qu'elle peinait à se souvenir d'un monde où sa présence ne chatouillait pas ses perceptions. Il l'avait accompagnée de son murmure apaisant toute sa vie, à la fois béquille et rempart. En son absence, Mirabelle se sentait nue.

Non, pire. Estropiée.

C'était un pan entier d'elle-même qu'on lui amputait.

Sans ses dons, elle n'était rien. Une orpheline insignifiante, un rebut jeté à la hâte aux portes d'un couvent. Une ordinaire.

Son regard tomba sur ses bras nus lacérés des cicatrices. Un hoquet entre le rire et le sanglot secoua son dos. Combien de prières les sœurs avaient-elles formulées pour que la magie quitte ses veines ? Combien d'exorcismes, de tortures, et de souffrances inutiles ?

Quelle ironie !

Une porte s'ouvrit à la volée derrière elle et un rectangle de lumière aveuglante se découpa sur le parquet.

— Par les saints !

Quelqu'un s'agenouilla et la saisit par les épaules.

— Vous n'auriez pas dû vous lever... vous êtes blessée ?