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BRENTON
—Voy a entrar—anuncio, refiriéndome a la casa de las tías.
Ninguno de ellos intenta detenerme, pero uno, a mi lado, me dedica una severa mirada.
—Sabes que no puedes haceglo—murmura entonces—, recibiguías una...
Frunzo el ceño al escucharle hablar.
—¿Y a ti que te pasa?—cuestiono.
—¿Tu mamá te daba vinagre en lugar de leche?—se burla Freddie, esbozando una sonrisa.
—Nunca pgonuncié bien la g—intenta explicarse, retrocediendo y bajando la mirada.
Es alto y delgado, su cabello rubio parece la melena de un león y cubre sus ojos azules como si no estuviesen allí detrás, escondidos.
—Querrás decir la r—intento corregirlo.
Freddie, inclinado sobre el marco de la puerta, vuelve a insistir con el tema de los nombres.
El delgado es el primero en decir el suyo.
—Soy Stephen—dice.
Vaya, pienso, al menos no le pusieron un nombre con r.
Antes de que alguien más intente seguirle, me interpongo.
—Acabamos de escuchar un puto grito y no sabemos qué mierda pasa allá dentro—mascullo, volviendo a observar el interior de la casa. Heather acaba de aparecer—, ¿sigues insistiendo con esa mierda?
Freddie no pierde su sonrisa, aunque tampoco responde más. Escuchamos un gran estruendo y, cuando observamos, vemos a Heather inclinada sobre Bradley, intentando preguntarle cómo se llama y que ocurrió. La chica postrada sobre el suelo no parece poder articular ninguna palabra, por lo que tengo que decirle cómo se llama. Finalmente, la voz de Heather se alza, como si fuese eso lo único que tuviésemos que escuchar de verdad.
—¿Qué viste?—insiste Heather de manera brusca.
—Muerte. Muerte por todos lados.
—Joder—susurra Freddie sin que ellas lo escuchen—, qué macabro sonó eso, tío.
