Besos robados en Nueva York [Omegaverse]

☾ Capítulo 8. Fijo en el mapa

15 de Marzo de 1980. 

Queens, Nueva York.

Mi mano se había lastimado al momento de caer. La palma sangraba y tenía cortadas en el brazo derecho, bajo la manga larga del suéter, seguramente de cuando escapé corriendo casi pegado a la pared. Igual tenía un moretón en mi esternón, como el alfa rubio que me sostuvo contra la pared por largo tiempo, con sangre seca y costras. Dentro de la casa no necesitaba usar ropa de nieve, así que fue fácil no olvidar ninguna de las heridas que saltaban a la vista.

Con suerte él se llevó la peor parte y se le habían quitado las ganas de seguir molestándome o a cualquier otro omega. Si no, la próxima vez no dudaría en utilizar la pistola aturdidora; era un tipo peligroso y no podía comprometer mi integridad por la suya. Se lo ganó, me lo dejó muy en claro luego de atacarme sin motivo.

Le mostraría que podía morder y defenderme.

Por ahora, mi primer día en Nueva York no ha acabado aún y no dejaría que se arruinara por esta mala experiencia. Planearía a detalle mis siguientes destinos, trataría de no dejar pormenores fuera de lugar, así no volvería a pasar por nada similar de nuevo. Con un poco de precaución, evitaría estas situaciones. "¡Lo superaré!", pensé.

Me lavé en el baño, con agua y jabón, las heridas y la cara. No tenía ninguna marca en el rostro, mi madre me mataría si regresaba con alguna cicatriz en esa zona. Los gatos jugaban en la sala con un hilo, afuera había silencio y dentro era acogedor.

Más tranquilo y relajado, fui a la mesa de la cocina.

Puse nuevamente el diario de mi hermana frente a mí, sin distracciones, sin mapas. Éramos simplemente sus recuerdos del pasado y yo. Seguiría leyendo, hasta sacar nuevo contenido de él.

–"20 de agosto de 1970" –leí en voz alta.

"El bosque junto a la casa es enorme, nos ha tomado todo el día hacer una réplica en papel y creo que no hemos llegado ni a la mitad."

A continuación, había un intento de mapa dibujado, con marrón para marcar el camino donde pasamos, verde para el pasto y azul para el lago.

"21 de agosto de 1970.

Rubio, nos dijo que no le digamos así, que su nombre es Aslan. No creo que sea su nombre real, sospecho que no le gusta cómo suena. Creo que podría conseguirle uno mejor."

Leí nuevamente ese pedazo. "¿Aslan?". No había error, había leído bien. Ese era su nombre, interesante, olvidé acerca de eso.

Por ese tiempo yo no llevaba un diario, creo que hubiera apuntado datos que me ayudarían a recordar más, era el mayor y sabía escribir mejor que ella. De saber lo que ocurriría con mi hermana, me obligaría a escribir sobre cada pequeño detalle a los 10 años. Pero el pasado es algo que podemos cambiar, forma parte de su encanto.