Le lieutenant Madden Eastley a tué exactement 147 personnes dans sa vie, a couché avec la femme de son meilleur ami, l'a quitté lorsque celui-ci s'est suicidé... en bref : il mérite d'aller en enfer.
Quelque chose qu'il finira très vite par faire, c...
Oops! This image does not follow our content guidelines. To continue publishing, please remove it or upload a different image.
Les chutes entre les illusions ne m'ont pas épargnés. Un son fracassant me tord les tympans, aiguillant mes osselets comme si une malédiction s'emparait de mon ouï.
Ouais.
J'ai fait tout ça. Les tentatives d'empoisonnement, les attaques répétées... La mort me hantait, m'obsédait, encore et encore. La différence, cependant, c'était que pour un fois, je ne voulais pas me l'infliger à moi-même.
Chaque lettre qui composait son prénom, chaque inspiration qu'il prenait... Chaque seconde qu'il existait, qu'il arpentait la surface de la Terre en même temps que moi...
Je devais le tuer. Je voulais le tuer. Arracher ses yeux avec mes ongles, les écrabouiller jusqu'à ce qu'il ne reste plus qu'une bouillie. Le résultat propre de son âme.
Mais alors que je titubais contre les murs, peinant à peine à rester debout, fracassée de toute part par mes multiples chutes illusoires, je suis retombée sur Madden.
Bah oui. Dans toute cette foutue Maison Grise, il faut que je tombe toujours et toujours et encore sur lui. Sur l'homme qui peut être le pire enculé de toute l'existence, qui symbolisait la vie même... Et en même temps la mort. Madden est un déséquilibre. Être à ses côtés, c'est comme marcher sur un fil entre deux falaises. Tu t'accroches à lui, mais tu sais très bien qu'il peut te trahir à tout instant.
Ou alors t'aider à rester. Comme ce qui s'était passé dans la bibliothèque des âmes.
Ouais. Un déséquilibre.
Debout devant moi, Madden se frotte l'un de ses bras lourdement marqué par une vie antérieure aiguisée. Son t-shirt étiré sur son épaule révèle des traces anciennes dont seuls les archanges connaissent l'origine.
— Ouais. C'est vraiment pas le bon jour, le septième.
—Est-ce que l'un d'eux l'a été, jusqu'à présent ?
— Il faut croire qu'on se plaint tout le temps.
— Ouais.
Je me pince les lèvres pour éviter qu'il entende ma voix se briser dans ma gorge. La fatigue me submerge de plus en plus. Tout se déroule bien trop vite, ces derniers jours. Si avant, j'avais la chance de protester, de crier, de faire entendre ma désapprobation quant à ces lieux... Aujourd'hui, je me retrouve dénouée de mes forces. Je n'ai plus rien sur quoi m'accrocher. Plus aucune confiance, plus aucun espoir. Je me regarde, regarde ce que j'ai commis et l'impuissance s'empare de moi avec une poigne de fer.
C'est pour ça qu'il y a eu autant de distance entre ma porte et les illusions que je construis si faiblement. Sachiel a raison... Il n'y a rien qui l'inculpe.
Tout est ma faute.
Tout a toujours été ma faute.
Mais avec Madden qui a essayé de s'excuser... J'ai à nouveau été déséquilibré. Dans une chute que j'entamais tantôt volontairement, tantôt à contrecœur... Il a été une plume noire et blanche.
