Sain d'Esprit (Laura Woodward - tome 2)

19. Indésirable

Laura émergea dans les ténèbres, parfaitement alerte. Le réveil indiquait 1h13 et il pleuvait : les gouttes tambourinaient furieusement sur le velux qui coiffait le salon. Elle demeura un moment allongée, immobile, puis tâta la couette sur sa droite jusqu'à trouver le dos du chat. Celui-ci s'étira sous sa paume. Elle réalisa qu'elle s'était endormie toute habillée.

Passer un pyjama pour terminer la nuit ou se lever, telle était la question. Si elle optait pour la seconde possibilité, elle risquait d'être complètement décalée, mais c'était finalement son ordinaire. Il n'y avait de toute façon personne pour s'offusquer de ses horaires déstructurés.

Cette pensée lui donna le cafard et elle quitta son lit.

Elle ouvrit l'ordinateur sur le comptoir de la cuisine, puis mit de l'eau à chauffer. Le dernier sachet de soupe instantanée était périmé depuis quelques semaines mais Laura se souciait peu de ce genre de détails. 

Armée de son en-cas nocturne, elle se réinstalla devant son écran et se connecta au logiciel de la morgue. Elle ouvrit ensuite la page de la faculté de criminologie de Fernbridge sur son navigateur. D'expérience, elle savait que les chances qu'elle ait été intégralement mise à jour depuis le suicide du thésard de Zaffy étaient maigres : les rares informaticiens étaient peu disponibles et les profs toujours trop occupés. Il ne lui fallut donc que quelques secondes pour recouper les deux bases de données et trouver l'identité du mort qu'avait mentionné Helen, un dénommé Jason Byatt, de Dunnes. Il avait travaillé sur une analyse des Émeutes Rouges de Byron jusqu'à son décès, une autolyse peu efficace qui l'avait amené à agoniser deux jours avant son trépas. Il avait été autopsié à Saint Francis, avec un contrôle par David dans un second temps. Mais il n'y avait pas grand-chose à en tirer sur base seule de l'autopsie : il s'était tiré une balle dans la tête, sous le mauvais angle. 

Un petit courant d'air froid souffla soudain dans la pièce et Laura vit distinctement la manche de sa chemise s'agiter. Saisie, elle releva les yeux.

— Comment as-tu pu me faire une chose pareille ! explosa Jonathan, sa voix se répercutant dans la pièce comme si on avait brusquement tourné le son d'un baffle jusqu'à saturation.

Laura poussa un cri, perdit l'équilibre et sa chaise claqua sur le plan de travail derrière elle, qu'elle cogna aussi de l'occiput.

Debout de l'autre côté du comptoir, furieux, Jonathan dégoulinait de pluie, les cheveux collés au visage, les épaules et le pantalon trempés, la chemise claire, sous sa veste, tachée de deux grands cercles sombres. Laura devina qu'il portait les vêtements dans lesquels il était mort, l'hiver précédent.

Malgré sa colère, il ne tenta pas de s'approcher.

— Tu m'as banni de Butterfly ! Comment oses-tu ! C'est mon travail, mes patients ! De quel droit t'interposes-tu ?

Elle se redressa, un peu sonnée, se massa le crâne d'une main hésitante.

— Jonathan...

Comment diable l'avait-il trouvée ? Il n'était jamais venu à Ververy. Elle le pensait lié à son hôpital mais il pouvait manifestement se déplacer au gré de ses envies... ou de sa fureur.

— Je pensais que tu respectais ma manière de faire !

— Jonathan, c'est parce que je respecte ton travail que je suis intervenue ! 

— En m'empêchant de persévérer !

— Jonathan, tes patients...

Comment mettre les choses en mots... Si elle mentionnait sa mort, il risquait à nouveau de disparaître.