Inventamos un idioma que sólo los muertos pueden entender porque teníamos miedo de decir alguna estupidez, miedo de decir algo que terminara arruinando el amor que sentíamos. Las palabras siempre fueron mi fuerte, los golpes siempre fueron el tuyo, intentaba susurrar cuando tú querías gritar, reías cuando me mirabas llorar, éramos tan distintos y yo seguía creyendo que eras lo que necesitaba.
Los viernes son tan vacíos para ti ahora, ya no te visito más y tú decides venir cada vez que recuerdas que me dejaste aquí, corres hacia el lado equivocado y sigo sintiendo el dolor, créeme que aún se siente.
Debí saber que tú sólo vendrías a asesinar el sentimiento de amor que alguna vez creí tener, siempre fuiste tan bueno en arruinar mis planes, dime que me extrañas, porque no puedo creerte ahora que aquella chica besa tu cuello y le pides que te haga olvidar lo que diciembre te hizo hacer.
Es lindo escuchar todas las mentiras que nos juramos con el idioma que creamos juntos, a veces me gustaría que no hubieran sido promesas.
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Los poetas malditos nunca mueren IV
PoetryLos poemas que te escribí son aquellas razones por las que viví, ahora que he escrito suficientes, me pregunto si algún día los leerás para mí...
