Pensé que el amor sería lindo a los 18, el primer beso es el sueño de toda chica débil, los ojos son ciegos cuando te abrazan, las sonrisas parecen estelas cada noche, pero sólo un viernes 13 puede arruinar lo que creíste que te iba a pasar, lo que querías escribir.
Pensé que el amor sería lindo a los 19, pero ya tenía el corazón roto, lastimado, pisoteado, y ese chico hacía lo posible por no dejarme sonreír, hasta que volvía a tomar mis mejillas y chocaban nuestros labios, cuando me hacías bailar alrededor de la sala con la luz temblando.
Pensé que el amor sería lindo a los 20, pero las marcas alrededor de mi cuello y rodillas estaban presentes todo el tiempo, los errores y traumas que me dejaste no dejaban de acosarme, no había forma de devolver eso. Intentabas curar mis heridas en formas tan estúpidas que un escrito no puede explicar, querías enamorarme sin hacerlo, querías entender mis sentimientos cuando ya los habías dañado años atrás.
Pensé que el amor sería lindo a los 21…
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Los poetas malditos nunca mueren IV
PoetryLos poemas que te escribí son aquellas razones por las que viví, ahora que he escrito suficientes, me pregunto si algún día los leerás para mí...
