Black Angels Tome 2 (Version n°2 suite)

Retrouver ce qu'on a perdu

En média Ed Sheeran - Castle On The Hill

Un petit carnet et un stylo à bille bleu. Dans ce petit carnet, tout y est noté. Ses souvenirs. Des petits mots qui me sont destinés. Des petites phrases qui parlent de nous. J'ai envie de le partager avec vous aujourd'hui. Pour que vous compreniez le long chemin qu'est le sien pour retrouver les moments de sa vie qui ont disparus.

Ce petit carnet, je le lui ai offert il y a quelques jours, alors qu'il venait de changer de service. Comme les horaires étaient différents de ceux des soins intensifs, j'avais la possibilité de venir le voir plus longtemps et à n'importe quelle heure surtout.

Il fallait réapprendre à nous connaître. Réapprendre les gestes que nous avions tous les deux. Comme ces mains qui se touchent, ces doigts qui s'enlacent sans que cela ne paraisse bizarre pour lui. Ou ces regards entre nous qui nous permettaient de deviner les pensées de l'autre, sans avoir besoin de prononcer un seul mot. C'est un long travail pour nous. Pour lui surtout qui a tout oublié de notre histoire. Petit à petit, ça revient. Timidement au début, puis plus franchement par la suite. Nous y sommes presque.

Avant ce petit carnet, il y a eu les choses matérielles. Les premières étaient des photos. Prises tout au long de notre année. Des moments à deux, pris sur le vif, à notre insu ou non. Des instants de bonheur qu'il a regardé avec beaucoup d'attention. Fronçant les sourcils par moments. Cherchant dans le moindre recoin de sa tête avant d'abandonner.

Celles prises à Paris l'ont fait sourire. Il touchait du bout des doigts nos visages souriants, me posait des questions auxquelles je répondais. Il hochait la tête, puis continuait son exploration visuelle. Il détaillait, examinait sous toutes les coutures avant de passer à la suivante.

La fois suivante, c'était cette petite boite qu'il m'avait acheté. Et où était enfermés les deux tests de grossesse que j'avais effectué et qu'il avait absolument voulu garder en souvenir. Quand il l'a ouverte, il est resté figé. Aucun son ne sortait de sa bouche. Seule sa respiration se faisait entendre. Il les a regardés longuement, puis a souri en se mordant la lèvre inférieure. Il est resté à les contempler longtemps avant de refermer le couvercle. Puis, dans un geste doux, il a posé sa main sur mon ventre et l'a laissé là, attendant un signe de notre petit garçon. Signe qui est apparu, rapidement, sous la forme d'un petit coup de pied, lui mettant les larmes aux yeux.

N'oublions pas les visites. Celles des gars, de mon père, de Damon, qui se faisaient un malin plaisir à le torturer gentiment. A le titiller pour le faire râler. Et ils réussissaient. On riait de le voir s'énerver pour des conneries qu'ils lui faisaient croire. Il marchait dedans à chaque fois.

Jour après jour, ses progrès évoluent de manière favorable. Son élocution est bien meilleure. Les premiers pas effectués ont été satisfaisants et un peu plus tard, il avait retrouvé toute sa motricité. Quelques séances de kiné lui ont été prescrites pour consolider ses acquis.

Le petit carnet est posé là, sur la table de chevet. Les médecins avaient parlé de flashs, qui pouvaient se produire n'importe quand, n'importe où, dans une situation bien précise ou non. Cela pouvait être une image ou une phrase. Quand ça lui arrivait alors que j'étais présente, il m'en parlait tout de suite. Mais la plupart du temps, ces flashs survenaient alors que j'étais déjà repartie. Et quand il voulait m'en parler, il ne s'en souvenait plus. D'où l'idée de ce carnet. Il notait dès que cela apparaissait, pour qu'on puisse en parler après, et quand je venais lui rendre visite, je lisais ce qu'il avait écrit et nous en discutions. Je confirmais ou non son souvenir, donnait des précisions quand il le fallait, trouvait une anecdote si il y en avait une. On fonctionnait comme ça. Et c'était très bien.