Transbordo, logo escrevo.

CLXXXVII

Nó de nós

A verdade é que nós
sempre fomos nó
difícil de desatar
e quando a mera possibilidade
de desata-lo aparecia
um laço nos envolvia
Mas não era apertado,
não mesmo,
a única permissão para apertar
era no abraço
e não adiantava falar sobre cansaço
Sempre conseguíamos recuperar
a força que sempre foi nossa
sempre foi nó
Nós sempre fomos amor
em sua forma física,
palpável e admirável
Sempre fomos a curiosidade
do até onde vai?
A gente sempre foi
Juntos, de mãos dadas
ou a quilômetros de distância
porque nós éramos isso
presença
Nós somos o que todo mundo quer tocar
quer dizer onde mudar
mas a gente ri em alto e bom som
porque ninguém nunca vai saber o nosso tom
um nível acima, talvez
um nível abaixo, talvez
um nível nosso, certeza
Nós somos românticos incuráveis
os famosos amantes insaciáveis
(Cá entre nós, quem não tem fome de amor?)
Nós somos primavera, outono
inverno e verão
somos a própria estação
Somos invenção
imprópria, pura
talvez ilógica
Somos o patamar inatingível
porque se trata de nós
do nosso nó
Somos reflexo do amor
olhar puro de ardor
somos querer,
poder
e fazer
A mistura perfeita
de quem sabe que nó
e a relação de nós
nunca será desfeita