JANE - Harry Potter ( Tradução )✓

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── EM QUE HARRY ESTÁ DE FOME

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Quando Harry Potter acordou em 8 de março de 1996, estava com um buraco no estômago e uma forte dor de cabeça. Era segunda-feira, o que significava que nunca seria nada de bom, mas no dia anterior a Grifinória havia perdido para a Lufa-Lufa por dez pontos e, embora, sim, Harry teve a estupidez de sentir algum tipo de suspeita de que tinha sido ele quem pegar o pomo (embora Gina fosse uma das melhores voadoras que ele já tinha visto), ele poderia ter sido capaz de pegá-lo antes que os pontos chegassem a 200 ou mais, ele se juntou a vários outros grifinórios para beber suas mágoas com o álcool adquirido por Fred e George no caso de uma festa de comemoração improvisada.

E mesmo que Rony o tivesse acordado tentando enfiar uma daquelas poções mágicas para ressaca na garganta de Harry ao ouvir o som do despertador tocando mais uma vez - ele estava estendendo a mão das profundezas das pesadas capas coloridas da Grifinória para dar um tapa no pedaço de plástico preto em sua mesa de cabeceira até agora - ele não se sentiu melhor quando tomou banho e quase se estrangulou com sua própria gravata estúpida.

Ele havia bebido o dobro daquelas poções do que achava ser provavelmente o limite legal, se o mundo bruxo tivesse algum tipo de lei envolvendo esse tipo de coisa e ainda assim, nada poderia dividir a sensação na boca do estômago. Ele havia esquecido de colocar os óculos duas vezes, e quando finalmente os encontrou pela terceira vez, seus olhos foram atraídos para o calendário dos Chudley Cannons que Ron mantinha em sua mesa, dias que haviam sido riscados com a caneta hidrográfica vermelha brilhante de Hermione, e o buraco em seu estômago só se aprofundou.

Direto, como se seu estômago tivesse caído nas profundezas do inferno e nenhuma poção para curar a ressaca pudesse remediá-lo.

Porque era o aniversário de sua namorada e por causa de Umbridge e Voldemort ele não podia fazer nada além de rezar para encontrar um momento de silêncio para sair do castelo e enviar sua carta e presente. E, claro, esse momento de silêncio nunca chegaria porque Umbridge tinha seu pequeno grupo de seguidores do culto espreitando pelos corredores.

"O que há com ele?" Ginny perguntou, quando ele finalmente chegou para o café da manhã, deslizando para o espaço que sobrava, pegando uma das pilhas de torradas com manteiga e tomando chá da xícara de Ron, olhando para a longa mesa de madeira como se estivesse cheia de todos os tipos de coisas. de alimentos para o café da manhã que poderiam facilmente resolver tudo no dia normal.

"Ressaca... e é 8 de março." Hermione fechou seu caderno enquanto olhava para cima.

"É? Pensei que fosse o sétimo." Ron comentou, movendo sua caneca para o outro lado do prato, onde seu amigo agora furioso não conseguia alcançar. "O que há de tão especial no dia 8?"

"Nada." Harry respondeu. "Absolutamente nada." Ele mordeu os dentes na parte interna do lábio, a cicatriz estúpida em sua testa doeu. "Que lições temos hoje?" Sua pergunta saiu mais como um resmungo do que qualquer outra coisa, chegando a preparar sua própria xícara de chá.

"História da Magia, Poções, Adivinhação e... Defesa Contra as Artes das Trevas." Hermione respondeu, lentamente. Com cautela. "Sua cicatriz está doendo, Harry?"

"Sim. Sempre acontece." Ele respondeu.

Hermione e Ron trocaram olhares.

"Você não acha que isso pode estar relacionado a algo... outra pessoa?" Hermione perguntou, hesitantemente.

Harry não queria parecer um idiota, e ele sabia que isso às vezes acontecia. Ele poderia estar com frio, com raiva, sobrecarregado com tudo o que acontecia constantemente ao seu redor, quando ele não queria isso. Sua língua pressionou contra os dentes, reprimindo algum tipo de resposta ríspida sobre isso obviamente não ser sobre sua cicatriz ou sua ressaca ou o fato de ele ter sido proibido de jogar Quadribol e que havia uma cicatriz esculpida em sua mão que nunca iria desaparecer, muito mais. como aquele gravado em sua testa.

E ele não queria ser muito pegajoso, muito dependente, mas nada jamais fizera sentido, ele nunca se sentira tão confortável com alguém, nunca soubera nada parecido com o que Jane o fazia sentir. Como se ele fosse normal, como se não estivesse sendo caçado por um ditador enlouquecido, como se não tivesse o destino do resto do mundo mágico na palma da mão sempre que os planos de Voldemort se concretizassem.

Cedric morreu por causa dele. Seus pais morreram por causa dele. Os pais de Neville estavam sentados no St. Mungus, incapazes de falar com o próprio filho por causa dele, Arthur Weasley havia sido atacado por causa dele. Nada disso ficaria bem, ele nunca seria capaz de esquecer isso, mas de alguma forma, mesmo que por um momento, Jane permitiu que ele relaxasse.

E agora era o aniversário dela e, como ele era Harry Potter e havia perigo em cada sombra, em cada canto escuro, em cada rachadura e fenda que ele encontrava, não havia como ele conseguir falar com ela, desejar-lhe bem, até mesmo para deixá-la saber que ele estava pensando nela. De alguma forma, isso era pior do que a dor de cabeça e absolutamente tudo mais.

"Você pode dizer a Binns que não estou me sentindo bem, se ele perceber que não estou lá." Harry murmurou, levantando-se da mesa.

Ele certamente poderia se dar ao luxo de perder História da Magia naquela manhã.