Eu te dei todo o meu dinheiro
Eu te dei todo o meu dinheiro
Eu te dei todo o meu dinheiro
Eu não quero viver
Eu não quero te dar nada
Porque você nunca me dá nada em troca
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Você fica sentado em antecipação, batendo os pés no chão de pedra. Há um hospital em miniatura inteiro montado para você aqui na Batcaverna. Respiradores, máquinas de diagnóstico e outros equipamentos médicos caros que seriam melhor servidos em Gotham General.
Ajudando as pessoas a se recuperarem.
Assim, os pacientes algum dia poderiam ir embora.
Você adorava estar na Batcaverna. Era o segredinho da família. Quando você se juntou oficialmente à família, a Batcaverna agora também era seu segredo. Mas desde que adoeci há meses, acamado com uma doença cuja causa continua a escapar a todos… estar aqui é deprimente. Agora você percebe que está úmido aqui. Escuro. Sem vida.
Bruce está sentado diante do Batcomputador, a luz da tela pintando seu rosto em um tom verde. Você observa os olhos dele examinando linha após linha seus resultados. Lembra uma máquina de escrever. Metódico. Ordenadamente. Quase desumano. Quando ele suspira, seu coração para.
Porra.
Ele se vira para você, com o rosto sério. "Você ainda está doente."
Seus olhos começam a arder com lágrimas que você tenta furiosamente conter.
“... C-Quão doente? Que ruim? Estou melhor?” você pergunta, como se negociar com ele pudesse tornar a situação diferente. Como se a troca com Deus fizesse alguma diferença para meros mortais como você.
O rosto de Bruce está imóvel.
“Você não melhorou.”
Suas esperanças desmoronam ao seu redor como vidro. Você não está nada melhor? Mesmo que você não tenha febre há semanas? Mesmo que você esteja treinando com energia suficiente para acompanhar Damian? Ele estava exercendo talvez apenas 10% do seu esforço, mas ainda assim. Seus gânglios linfáticos não estão mais inchados. Tim havia lhe contado isso, contradizendo acidentalmente a insistência de Bruce de que eles tinham estado naquela manhã.
“Mas me sinto melhor”, você resmunga. Você ouve passos atrás de você se aproximando e engole em seco, quase sibilando para o agressor. É Dick, e maldito seja. Você não quer ser aplacado agora.
“Você está sentindo alguma dor de cabeça? Falta de ar?" Bruce pergunta, os olhos ainda fixos em você. Você tenta se lembrar.
“... Posso ter tido uma enxaqueca esta manhã...” Ao balançar cansado da cabeça de Bruce, você deixa escapar: “Mas já passou. Estou perfeitamente bem. E sem falta de ar.
"... Desculpe. Mas se você está tendo sintomas como esse, além de ser imunocomprometido…” Bruce nem precisa terminar a frase. Você não sairá dos terrenos da Mansão Wayne por muito tempo.
Porra.
Porra.
Você sente uma mão em seu ombro. Você olha para cima e vê Dick, cujo rosto é sombrio, mas oferece um sorriso encorajador.
