Ten | Newtmas FR

trente-quatre

Je lâche sa main en premier. Je n'en fais pas toute une affaire, je lui dis simplement que j'ai faim —un mensonge, mais j'ai besoin d'une excuse— et que je suis fatigué pour qu'il commence à conduire. Lui lâcher la main était plus une question de sécurité, étant donné qu'il sait à peine conduire avec ses deux mains.

Nous nous sommes arrêtés dans un fast-food pour acheter de la nourriture que nous avons décidé de manger à l'hôtel. Retourner là-bas est angoissant, mais heureusement, aucune voiture de police ne nous attendait sur place. Maintenant, nous sommes assis côte à côte sur le lit, la télé allumée et notre repas devant nous.

"Tu aimes bien cette émission ?" demande Thomas. Il tient la télécommande dans sa main et parcoure les chaînes, et j'arrive difficilement à les reconnaître.

"Je ne sais pas, je n'ai jamais beaucoup regardé la télé," je réponds. C'est étrange, j'ai toujours l'impression de parler de ma vie d'avant TIMI comme si elle n'existait plus.

"Oh, tu faisais partie de ces gens, alors ?" continue Thomas.

"Non, c'est juste que c'était devenu difficile. Les numéros de chaines me dérangeaient quand je les voyais, et pareil pour le volume. Ça devait obligatoirement être réglé sur une dizaine ou un nombre qui se terminait par un cinq."

"Très bien, dans ce cas nous allons mettre le volume sur vingt et regarder un bon programme sur chaîne qui se termine par un zéro," me dit Thomas avec un sourire. Une petite voix dans ma tête me dit que sa patience atteint ses limites. J'essaye de ne pas l'écouter.

Nous nous mettons d'accord sur une vieille sitcom apparemment géniale selon Thomas, et nous commençons à manger. Il y à peu près huit burgers, quatre gros paquets de frites, une énorme boîte de nuggets et quelques autres snacks assortis. Thomas attrape un burger, et je pose enfin l'une des questions qui me torturent l'esprit.

"Où est-ce que tu as trouvé tout cet argent ?" je demande. A chaque fois que nous devons payer, Thomas sort des billets de sa poche, et sa réserve semble être sans fin. Ce n'est pas que je veuille connaître la réponse, mais si je suis impliqué dans un quelconque braquage de banque, j'aimerais être au courant.

Thomas avale sa bouchée, puis hausse les épaules. "J'ai pioché dans ma pension alimentaire," il répond, les yeux rivés sur la télé.

"Oh." Thomas hoche la tête et je n'insiste pas, attrapant une frite dans l'un des paquets. Il agite son pied, et j'essaye désespérément ne pas compter les mouvements en cycle de dix. Ce n'est même pas moi.

Après quelques minutes passées à regarder l'émission, Thomas coupe le son de la télé et se tourne entièrement vers moi.

"Donc tu n'as jamais beaucoup regardé la télé, tu aimes lire, tu n'aimes pas le sport... C'est tout ce que je sais vraiment à propos de toi," me dit Thomas. Il est assis en tailleur, et pose maintenant ses coudes sur ses genoux et sa tête dans ses mains.

Je fronce les sourcils et tourne la tête vers lui, faisant se toucher nos genoux. Ce n'est pas spécialement un grand lit —surtout avec mon plâtre. "Tu sais énormément de choses sur moi. Plus que n'importe qui," je réplique. Aussi effrayant que ce soit, c'est définitivement la vérité.

"Oui, mais c'est différent. Parle moi de toi. Pas de tes TOC, de toi," répond Thomas.

"Est-ce que ce n'est pas tout ce que je suis à ce point-là ?" C'est ce que je réponds immédiatement, mais je sais ce qu'en pense Thomas.

"Non, et tu sais que ce n'est pas le cas. Allez, raconte-moi. Quelle est ta couleur préférée ?" demande Thomas.

"Le bleu, je crois," je réponds après un moment.