Sem Cores, Sem Dores

❝Sittin On The Dock of The Bay❞parte/6

Ela permanecia na constante tremedeira, aguardando que a mãe de expressão rigorosa, manifestasse alguma atitude, além daquela de estreitar os olhos em altivez.  

A essa altura “Stifferson” não estar mais no quarto de Virginia, e a garota castanha está encostada na porta do quarto observando a irmã com ainda, então, implicância.

Kiara é maníaca por atenção, é assim que ela descreve a irmã mais nova.

⎯ Eu estou morrendo, mãe. Me ajude, por favor. ⎯ falou chorosa a filha mais nova, enquanto o sangue entrava por sua boca.

Ela pigarreia descontrolada impelindo o liquido pelo piso.

⎯  Para de ser dramática, Kiara!⎯  Jane arrancou a toalha da mão da filha, arremessando no chão.

Kiara encolhe com o susto da ação repentina da mãe, seus lábios tremem.

⎯ Não morreu antes, e agora por causa de uma gota de sangue quer estragar a comemoração. ⎯  Ela diz, passando a mão uma na outra por conta do sangue da toalha. ⎯  Isso é bem do seu feitio. Não sou como o tolo do seu pai, é só dizer que tem uma gota de sangue e ele se rende ao seu teatro, correndo pelas as ruas aos prantos.

Um silêncio enternecedor rompe pelo pavimento, por mais que o som turbulento do piano abafe a voz da mulher, que tem a face rigorosa.

Kiara Anderson que observava a mulher, deixa o seu rosto pender sobre o chão, com quem não aguenta o insustentável olhar repreensivo da própria mãe.

Ela segura um pano invisível no nariz, enquanto o liquido escapa por entre os dedos. O seu corpo vibra com as palavras, e uma sensação ruim segue por sua espinha.

Ela sente o olhar pesado de sua mãe, e o da irmã ⎯  pode notar tangencialmente Virginia balança a cabeça em zombaria, e um risinho ser proferido por entre o nariz.

Nunca sofreu tanto por uma represaria como no justo instante. Porque ela está fazendo isso?

É efetivamente normal que a sua mãe a tratasse com indiferença, ela fazia isso desde muito tempo. Não se baseia a trivialidades como cor de vestidos ou perucas. É uma vida. Ela não consegue enxergar o atual estado desesperador da filha mais nova?

⎯ Eu estou com muito medo, mamãe. ⎯  A sua visão lampeja um breve borrão, e a sua respiração entre em declínio gradativamente.

⎯ Cala a boca, Kiara. ⎯ Ela esfregou o cenho impaciente, sendo a dona da brutalidade implacável.

O que as pessoas falariam ao ver a garota ensanguentada, e as ambulâncias?

Era sempre assim, a casa dos Anderson sempre vinculada a doença e ambulância.

O renome da família está muito perturbado pelos acontecimentos recentes da filha mais nova.

Essa comemoração era um ponto de fuga, seria um manto escuro jogado aos anos negros, que viveram a mercê da doente.

Eles comentariam sobre aquilo, e seria um terror a imagem da família.

Precisamos de respeito e reverência, não dessa coisa penosa, disse a mulher ao marido.

⎯ Posso ir sozinha para Holden, me deixa pegar um táxi? ⎯  implorava pela comiseração.

⎯ Não, vá para seu quarto e não saia de lá até eu dizer que pode. Beba alguns analgésicos e anticoagulantes, e vista uma roupa limpa. Vai passar, sempre passa. ⎯  Retrucou seca a mãe, com uma aparecia tranquila.

⎯ Está doendo muito. ⎯ as palavras mal saiam corretamente de seus lábios.

O modo como a sua mãe a olhava e pronunciava as palavras ficaram sintetizada em sua mente, uma das imagens que não são erradicadas, nem se tivesse um forte ataque de Alzheimer.

⎯ Vá para o seu quarto, garota malcriada! ⎯  ordenou a mãe.

Aquilo proporciona uma dor aguda e estridente em seus ouvidos, é sempre opressor.  

Kiara fora para seu quarto naquela noite, e agonizara sobre o proprio sangue. Ela morreu naquela noite, a parte que havia luz e delicadeza.

Quanto mais gemia de dor, os demônios pareciam adentrar em sua alma.

Anos depois as pessoas questionariam o que havia acontecido com a personalidade de Kiara Anderson. É misteriosa a forma como as coisas funcionam, aquele ato se deu origem a menina que talvez conheçam como: Psicótica, sádica ou a simples, Garota flamejante.

Trinta e quatro minutos depois de Jane descer as escadas para a sua comemoração, e o vinho português caríssimo. Uma ambulância junto aos socorristas chegaram na grande mansão.

Uma garota havia feito uma chamada para uma adolescente com ataque hemorrágico.

Sarah Anderson fez a ligação anônima.

Kiara passou na maca vermelha ao sangue, mais pálida e fria que a própria noite invernal.

Os convidados com semblante horrorizados e em comiseração surgem aos olhos imóveis e vazios da garota.

Jazia uma plateia observando aquele suposto “Drama” ainda não premiado ao Oscar, que a mãe repreensiva tanto se referia.  

Zade Sifferson gesticula algo aos seus pais sobre aquele infortúnio.

Um dos socorristas diz algo as pessoas que estão na porta atrapalhando a passagem, e resmunga sobre alguma outra coisa que é inaudível aos ouvidos dela.

Seria incomum se o estado de divagação não possuísse a menina pálida. A sua visão está muito fragmentada e confusa, pela quantidade de sangue perdido.

Contanto, ela ver a sua mãe na escada ao lado de suas duas filhas observando-a ser levada pelos socorristas. Ela em tamanho desgosto. Cenho fechado, e as comissuras apertadas.

Está acostumada com aquela imagem.

Um lampejo de borrão inunda a visão da pobre garota doente e forjada ao vermelho. Ela desmaia com o rosto de sua mãe cravada em sua mente.

Ela a deixou morrer.

Feridas, uma ostensiva ferida, uma dor indescritível. Uma ferida tão pior e mais amarga, são aquelas que ninguém ver, aquelas que se escodem, mas elas estão lá. Abrindo um buraco negro, consumindo a sua alma.  

Kiara Anderson ganhou uma ferida naquela noite, ela doía mais que o tumor engolindo cada átomo de seu corpo. Sua família havia feito aquela ferida.  

Os mate com desprezo, e eles mataram muitos com esse mesmo desdém.