Olivia Eades es psicóloga y periodista con una vida hecha en el 1970, con su madre y hermano, sin deseos de casarse o tener hijos, sin preocuparse por la comida que todos los días tiene en su mesa y sin tener que luchar cada segundo para sobrevivir...
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Dos años después. 9 de enero 1864. Río Susquehanna, Pennsylvania.
Jonathan terminó otra carta para Olivia, cuya cuenta ya había perdido, la dobló, la metió en un sobre y se dispuso a buscar un soldado para que la entregara en la carpa de correo como hacía todo el tiempo, solo que esa tarde decidió que la enviaría el mismo.
Cruzó el campamento hacia la pequeña tienda donde unos hombres embolsaban toda la correspondencia para enviarla y luego recibían todas las respuestas. Dos mil hombres habían crecido a unos cuarenta mil en los últimos dos años, el campamento se extendía por metros y metros de tierra, haciendo las carpas de techos blancos visibles incluso a la alta lejanía. Era tal la distancia, que, entre comandantes, teniente general y generales, usaban el telégrafo para comunicarse rápidamente a pesar de estar en la misma sección. También habían aumentado la cantidad de mujeres, aunque solo menos del uno por ciento. Ahora eran casi mil mujeres.
Se frotó el rostro, muerto del cansancio después de haber terminado uno de los años más sangrientos de su vida y de haber podido, habría huido de vuelta casa. Mil ochocientos sesenta y dos y mil ochocientos sesenta y tres, habían estado marcado por grandes y violentas batallas, donde muchas veces él había pensado que moriría y en todas esas peleas había hecho cosas que nunca antes había imaginado para sobrevivir y ahora se guardaba todas y cada una en su pecho, negándose a hablar al respecto.
Hacer lo que fuera necesario para volver a casa, le había pedido Olivia y eso hacía.
Saludó a la señora Butler que salía de la carpa y ella le dedicó una sonrisa forzada y se marchó corriendo despavorida. Se rio y entró en la carpa donde entregó la carta al joven soldado que organizaba todos los sobres. Se giró para marcharse, pero el muchacho leyó a quien la carta iba dirigida y lo detuvo con su voz.
—¿Por qué no le da usted mismo la carta, teniente general?
—¿Disculpe? —dijo regresándose hacia él claramente a la defensiva—. ¿Está agrediéndome, soldado?
—No, no, teniente general, lo digo en serio.
Jonathan jamás en su vida creyó que tendría que explicar algo tan simple, pero apoyó las manos en la mesa frente al muchacho y forzó una sonrisa.
—¿Cómo espera que le dé la carta personalmente a mi mujer cuando ella se encuentra al otro lado del país?
El chico tragó saliva, pensando que conseguiría le echaran en su primer año sirviendo en el ejército y dejó el sobre en la mesa.
—E...Ella a-acaba de salir, teniente general.
—¿La señora Butler? Esa no es mi esposa, soldado.
—¿No? Pero acaba de llevarse su última carta para su esposa y mire... —. Se regresó hacia la enorme bolsa de sobres y rebuscó por al menos diez minutos en los que Jonathan esperó impaciente y malhumorado—. Dejó esta carta para usted.
