Olivia Eades es psicóloga y periodista con una vida hecha en el 1970, con su madre y hermano, sin deseos de casarse o tener hijos, sin preocuparse por la comida que todos los días tiene en su mesa y sin tener que luchar cada segundo para sobrevivir...
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7 de mayo 1865. Morgan, Minnesota.
Jonathan había avisado a su madre que llegarían cerca del mediodía y fue alrededor de esa hora que comenzaron a acercarse en un carro a la mansión de los Morgan.
Olivia traía a Marie en sus brazos, envuelta en unas mantas y con un vestido de color pastel y un bonnet pequeño en su cabeza, venía atenta a todo su entorno desde la ventana del carro y cuando Olivia intentaba girarla para que no se torciera en sus brazos, Marie volvía a echar la cabeza hacia atrás con una mano en su boca y miraba hacia el paisaje.
Jonathan tomó la mano de Olivia en busca de consuelo y no dijo nada.
No había hablado mucho en todo el viaje y Olivia no esperaba distinto cuando cada minuto que pasaba lo acercaba más y más a presenciar la tumba de su hermano y hermana. Él nunca había visitado a Elizabeth en el cementerio, al principio no había tenido tiempo y luego una vez consiguió el tiempo, visitarla volvería su muerte una realidad y Jonathan nunca había querido enfrentar ese momento. Sucedía lo mismo ahora con Nolan y aunque seguía sin querer ir al cementerio por miedo, le reconfortaba saber que Olivia estaría a su lado.
Cuando el carro se detuvo frente a la casa, uno de los empleados de su madre le abrió la puerta y Jonathan descendió para sentir el cuerpo de Dalia impactar contra el suyo mucho antes de que pudiera terminar de acomodarse el traje. No pudo rechazar el calor de sus brazos, así que la apretó contra su pecho y acarició su cabello recogido en un elaborado peinado, comenzando a sentir como ella sollozaba en su hombro.
—Viniste —susurró débilmente—. Esta vez sí viniste.
Jonathan miró sobre su hombro hacia Olivia y la encontró asintiendo para incentivarlo a que estuviera con su madre, así que sin dejar de abrazarla caminó con ella hacia la casa hasta llegar al salón y poder sentarse a su lado en el sofá.
Dalia estaba vestida de negro desde que se había enterado que su hijo había muerto y probablemente continuara de esa forma por el próximo año o dos. Olivia comprendía el sentimiento pues se había sentido desbastada y desolada tras la muerte de Luke y su aborto espontaneo, recordaba haber vestido de negro por casi tres años durante la guerra e incluso cuando había tomado la difícil decisión de salir del luto, no había vuelto inmediatamente a los colores brillantes; en plena guerra y con tanta muerte a su alrededor, había optado por permanecer con tonos sobrios.
Jonathan retiró el pañuelo de su traje y se lo entregó a su madre.
—Tu hermano luchó muy bien, hijo, muy, muy bien...Me duele tanto que esto le sucediera...
—¿Cómo murió?
—Un disparo en la cabeza —explicó y se limpió los ojos con el pañuelo—. Según me dijeron fue una muerte rápida y no sintió dolor, pero...Me duele tanto que ya no esté con nosotros.
Dalia se recostó contra el pecho de su hijo y lloró en sus brazos por otros minutos, mientras Olivia permanecía en el recibidor con Marie, enseñándole el entorno e intentando darles un momento de privacidad.
