Latte Machiavelo [Concours Femme Actuelle x Les Nouveaux Auteurs 2024]

Sauve qui pneu

      🫘 PÉPÉ 🫘

      Les zoziaux qui pépient, les arbres qui commencent à virer au roux, ce petit air d'été indien qui s'empare des cimes et des vallons – y'a pas à dire, l'automne, c'est du miel pour l'arthrose. Sauf quand il drache à l'horizontale. Mais le soleil est de sortie, aujourd'hui, et j'ai même tombé la jaquette sans manches. Un sachet de croissants et une ficelle calés sous le bras, je bifurque tranquillement vers le Mazot, à l'autre bout de la rue.

Josette Vuillerens m'a envoyé un message sur Wassap, ce matin, pour me dire de prendre soin de la p'tite. Qu'elle a vécu des trucs pas bien reluisants par le passé, et que son projet de troquet, là, elle y tient. Moi aussi, j'y tiens. Ne serait-ce que pour le loyer du local, pis celui de l'appartement.

Allez pas croire que je préfère l'argent à l'humain, dites – seulement, j'ai déjà pas mal donné dans le social avec Rémi. Les bonnes œuvres, ça vous met du baume au cœur, mais pas de rillettes sur la tartine.

J'en profite pour filer le croûton de la baguette au labrador des Merleaux, celui qui rôde toujours devant la maison sans même prendre la peine de gueuler sur les passants.

Brave bête, çui-là. Toujours la queue en l'air.

Réflexion faite, je suis pas totalement sûr que d'avoir laissé le p'tit con s'occuper de l'accueil soit un bon choix stratégique. Mais oh, ils sont à peu près conscrits, avec l'Abigaël. Ça doit tremper dans le même genre de soupe. Sans doute pas aux oignons – alors que Dieu sait qu'c'est bon, une bien gratinée.

Ah, si c'est pas le vélo de la Josette, ça. Je passe devant les jardinières dont les géraniums sont un poil défraîchis, vais toquer à la porte. Y s'passe rien. Je toque à nouveau, un peu plus fort. Sûrement qu'ils discutent. C'est pas comme s'ils allaient se battre, de toute manière. Y'a déjà une gagnante et un perdant.

Je m'infiltre en catimini, heureux de constater que le Rémi a commencé à empaqueter leur bordel. Heureux, oui, avec un petit quelque chose par-derrière. Si je ne me connaissais pas aussi bien, je dirais que ça ressemble à de la culpabilité. On irait quand même pas s'encombrer avec ça à mon âge, nan ? Et pis, j'ai ramené les croissants.

« Y'a quèqu'un ? » lancé-je à la cantonade.
 
Une tête apparaît à l'entrée des cuisines. Celle de la Miss.

« Bonjour bonjour, la salué-je en agitant les viennoiseries. J'ai vu le vieux biclou d'la Jo sur le parvis, c'est le vélo qui vous a amenée jusqu'ici ou c'est vous qui l'avez traîné sur le côté de la route ?

— Un peu des deux. Je suis bien contente de vous rencontrer, M. Creusot, ajoute-t-elle en serrant la main que je lui tends.

— Étienne. J'peux vous appeler Abigaël ?

— Abby tout court, ça ira très bien.

— C'est encore un peu long, Abby-tout-court, tenté-je avec un clin d'œil. Ça va comme vous voulez, sinon ? Mon Rémi vous a fait faire la visite ? »

Oïe, vu la tête qu'elle tire, ç'a dû être moins Meetic que mythique. Connaissant le spécimen, je crains le pire. P'tet que les croissants seront pas suffisants.

« C'était... édifiant, lâche-t-elle après une hésitation. Pour tout vous dire, je ne m'attendais pas à trouver le restaurant dans cet état, et l'appartement occupé.

— Ah, c'est que temporaire, vous en faites pas. J'y ai donné une semaine pour décamper. Vous êtes l'officielle, lui c'est que l'officieux.

— C'est gentil, M. Creu... Étienne. Mais comprenez que ça m'embête un peu, malgré tout, vis-à-vis de votre petit-fils. »

Et c'est qu'elle a bon fond, en plus. Je m'inquièterais pas tant, moi, si j'étais à sa place.

« Faut pas, la rassuré-je. Je le gère, l'asticot. J'ai amené le petit déjeuner, ça vous dit, un café ? Avant que je puisse descendre le boire chez vous. Vous savez faire les palmiers, là, qu'on voit parfois sur la mousse ? »

Elle a un joli sourire, la Schtroumpfette, ou je m'y connais pas. Quel dommage que l'autre baltringue, que je croise dans l'escalier pour aller chercher les mazagrans, n'ait pas l'air de cet avis.

« T'y as tout bien montré ? questionné-je en me carrant dans le passage, pour l'empêcher de couler à la hollandaise.

— Ce qui y'avait à montrer, ouais, répond Rémi avec la franchise d'un Brutus face à César. Elle avait pas l'air de s'attendre à me trouver là, cela étant. La prochaine fois, envoie des photos qui ne datent pas du siècle dernier.

— Oui, oui, Stéphane Plaza. T'as trouvé où loger ?

—Tu penses bien qu'en une nuit, c'était simple. Je descends momentanément d'un étage alors Mo-mo-motus, tu me feras le plaisir de le mettre en sourdine, sinon je porte plainte pour tapage nocturne.

— Tiens donc. Le proprio a donné son accord pour transformer le Mont-Charvin en coloc ? ajouté-je avec malice, ça glisse, au pays des merveilles. 

— Il n'oserait pas me refuser ça, hein, le proprio ? À moi, la chair de sa chair, le sang de son sang ?

— Oh, tu sais, finalement, c'est plus tant ma tambouille. Mais Oliver, y veut bien de toi ? Sacré bon gars.

— Y'en a au moins un dans ce chalet. »

C'était pas totalement justifié, mais je conçois. Il est furibard. Et moi, j'aboie jamais sans raison. Comme le cabot des Merleaux.

« Tu viens boire le café avec nous, histoire de faire connaissance avec Abby ? proposé-je après m'être écarté.

— On en est déjà rendus aux surnoms ? Merci bien, je vais plutôt aller siroter un concentré de trahison saupoudré d'amertume.

— Un croissant, alors ?

— Vous étouffez surtout pas avec. »

Ouh, ça va être compliqué.