Latte Machiavelo [Concours Femme Actuelle x Les Nouveaux Auteurs 2024]

« Et bon stream, M. Maimboeuf »

👾 RÉMI 👾

Qui dit volet ouvert, dit normalement émersion aux aurores. C'est sans compter que je dors aussi bien de jour que de nuit ; merci le stream. Ma cervelle vaporeuse pile aussitôt. Pute borgne, le stream.   

Je me redresse vivement, soulève un pan de couette, écarte Bourriquet avant d'apercevoir un bout d'iPhone dépasser de sous l'oreiller d'Abby. Je récupère prudemment mon bien, expire en voyant que j'ai encore trois quarts d'heure avant le live matinal. Je me frotte les paupières, tâte le pelage hirsute qui me recouvre le crâne, essaye d'évaluer mon degré de gueule dans le seau. Mon nez semble moins réfractaire vis-à-vis de sa fonction primaire, mais j'ai la bouche sèche et la malheureuse impression d'être un hérisson ayant croisé la route d'un semi-remorque.

Mais ça gigote à mon côté et, sans ouvrir les yeux, Abby vient se blottir contre moi.

« Bonjour, murmure-t-elle avec un petit sourire. Il est quelle heure ?

— 9h15.

— Tu dois y aller ?

— Bientôt. »

Elle marmonne un truc inintelligible, tire sur mon t-shirt jusqu'à ce que je me recouche près d'elle. Sans mot dire, Mlle Sauldubois attrape mon bras et se cale dessous, me collant sa queue-de-cheval défaite dans l'œil.

« Tu ronfles, au fait, observe-t-elle sans pourtant me lâcher.

— Je suis malade. Tu prends toute la place, toi. Et la couverture, aussi.

— Parce que j'ai jamais eu l'habitude de dormir avec quelqu'un. »

Malgré la sensation d'être dans un bocal niveau audition, cette dernière phrase n'est pas tombée dans l'oreille d'un totalement sourd.

« Bourriquet, ça compte pas ? suggéré-je en avisant le derrière de l'animal, renversé au pied du plumard.

— Il ne rend pas les coups, lui. »

Je ne trouve rien de mieux à faire que d'entortiller une mèche de ses cheveux entre mes doigts. Ils diffusent une odeur de coco-cacao – et j'ai toujours été team Bounty, dans ces saloperies de paquets Célébrations.

J'avais oublié à quel point s'éveiller avec une grenouille fait de moi un crapaud relativement heureux et optimiste sur la journée à venir. De là où je suis, le col moitié béant de son débardeur m'offre un angle de vue appréciable sur quelque chose que je n'ai qu'entrevu hier. Une partie de mon cerveau essaye de maîtriser le coup de bambou du matin, l'autre se demande bien ce que ça doit faire, de se réveiller tout nu avec sa patronne.

« On fait quoi, alors ? finis-je par demander.

— Sais pas. Pas envie d'y réfléchir maintenant, ronronne-t-elle dans le creux de mon bras.

— Abby, tu sais, je crois que...

— On n'a pas besoin de décider maintenant. Ça peut rester, comment dire, clandestin. C'est un peu excitant, comme ça, non ? »

Comment ça, elle aussi, elle lit dans mes pensées ? Au rayon quincaillerie, je demande la célèbre passoire Maimboeuf. 

« Soit, mais je suis une vraie merguez, préviens-je par acquis de conscience. Pépé et Oliver vont me griller dans l'instant. Une histoire de livre ouvert.

— J'ai l'impression qu'ils ne sont pas bien nets, ces deux-là.

— Pas bien nets dans le sens qu'ils se payent notre tête ? Oh, ça oui. Fallait me demander. Ça fait un moment que je l'ai compris. »

Elle se redresse sur un coude et m'adresse un regard interrogateur, dont le noir a bavé durant la nuit.

« Tu crois qu'ils essayent de nous mettre ensemble ? »

Je me mords la joue. Sacré paquet de nœuds à démêler. Et, bizarrement, il ne me vient pas à l'idée de répondre haha non, c'est encore plus con, imagine, je voulais que tu en pinces pour Twist, histoire que tu me rendes mon appart en emménageant chez lui.

Ouais, très con.

Surtout que visualiser Abby au bras de l'asperge rousse, même si je considère cette dernière comme mon frère d'une autre mère, me donne des remontées acides. Le Rémi primal, celui qui traîne un chromosome atrophié de Néandertal, se dit qu'il a enfin trouvé la compagne parfaite, celle avec qui partager son feu, son ragoût de renne et sa caverne.

Et je me sens naze d'en avoir fait un foin pareil. 

« On n'a qu'à les faire marcher, propose Abby avec un rictus encore un tantinet éteint. Double-jeu. Disons que dès que tu auras mis un pied hors de ce lit, tu redeviens le Rémi chiant, aigre et débile de d'habitude.

— Ça pourrait presque être vexant.

— Arrête, tu penses la même chose de moi. »

Non, parce que tu sens la coco et tu ressembles à un Tofu – le petit piaf dans Dofus, pas la moquette humide au soja.

Je me contente cependant de l'étreindre, jusqu'à ce qu'un couinement lui échappe et qu'elle me pince les côtes en représailles. Je pousse un brame étranglé, me carapate avant qu'elle n'ait l'idée de réitérer.

« Quatorze heures en bas, pour décorer le sapin, me rappelle-t-elle, échouée au bord du matelas.

— C'est un jeu de mots ?

— Oui, oui, Melon met le sapin et Melèche le petit Jésus dans la crèche. Et, Rémi ? T'es pas tant un livre ouvert que ça. Mais je suis contente que t'aies accepté de me montrer quelques pages. »

Elle s'est levée, tire son haut pour recouvrir une jolie salade de fraises sur Vichy rose. Le reste, de ce que j'en ai vu, c'est plutôt pêche melba. Agréablement rond et rose. Je lui tends la joue, songeant lui épargner une haleine qui n'a pas connu de brosse à dents depuis hier matin, mais elle se contente de me coller une main au cul.

« Et bon stream, M. Maimboeuf. »