Latte Machiavelo [Concours Femme Actuelle x Les Nouveaux Auteurs 2024]

Freine, mais freine

👾 RÉMI 👾

Non mais c'est vrai, merde, pourquoi on aurait dû lui dire ?

Ça joue en boucle comme un tourne-disque dont la galette ondulée fait sauter le diamant. Il a bien fallu que je relise 3 fois cette alerte sub avant de comprendre. La truffe. Elle nous a démasqués. Et depuis, je ne sais plus bien dans quel plat mettre le pied.

Crashtwist, c'est pas la première chose que je balance dans une discussion – contrairement à Oliver. En général, Crash est plutôt cash. Mais c'est un peu comme aller acheter du PQ, tu t'en vantes pas auprès de chaque pèlerin que tu croises. Tout le monde a plus ou moins un métier. Pourquoi s'éterniser sur le mien parce qu'il est hors norme, et que personne à part Gen Z et millenials ne comprend ce dont il est question ?

Les gens qui ont des marmots préfèrent étaler les exploits de leur progéniture. Moi... je prends la température avant de me mouiller, nuque et tout. Et comme Mlle Sauldubois s'apparente à une banquise en plein blizzard, c'était non d'office.

Sauf qu'elle sait, maintenant. C'est marrant, j'ai jamais eu honte de nos vidéos. Mais hier soir, sous la lueur bleue du néon, j'ai piqué un putain de fard. Comme si, à la manière d'une figure maternelle reloue, elle était venue inspecter le pliage des t-shirts dans mon armoire.

Toute la nuit je me suis demandé ce qu'elle en avait pensé. Elle n'a dû regarder que 2 min, assez pour filer une pièce au saltimbanque et lui signifier d'aller au lit plutôt que de titiller les loups-garous du bout de sa pétoire. C'est sûrement ça. Ça ne peut être que ça.

Ça serait quoi d'autre, sinon ?

J'ai voulu lui poser la question ce matin, l'air de rien. J'ai surtout eu l'air con, parce que c'était l'occlusion verbale. Comme mon cerveau a tendance à se mettre en sécurité ces derniers temps, j'ai opté pour la défense classique : l'attaque.

Faut dire que j'ai dormi l'équivalent d'une micro-sieste d'employé Microsoft. La crème bicolore sur ses maudits cupcakes a l'air confortable – c'est à peine si je ne pique pas du nez dessus.

Tendu et amorphe à la fois, je passe les mains dans mes cheveux. Certaines mèches me tombent devant les yeux. Il serait temps que la fille de Pépé se souvienne de l'existence d'un Rémi quelque part dans les Alpes. C'est elle qui me tond, une ou deux fois l'an. Ça va devoir attendre Noël, j'imagine.

Je me tire le front en arrière comme un vieux botoxé, cligne des yeux, vais me laver les mains. On ne tripote pas la nourriture après s'être tripoté. Ça, au moins, elle n'a pas eu besoin de me seriner avec.

Bon. Les petits squelettes. Miss Thatcher étant partie se changer avant l'arrivée de la congrégation, j'ai le CaFée pour moi. Ouverture exceptionnelle à 15h. Je plante les pics décorés sur une série de cupcakes, achève par un candy corn dont la moitié du sachet est passée pour les pâtisseries, l'autre pour moi.

Une chaise qui râcle le sol me tire de ma léthargie. Je lui ai dit, pourtant, de remplacer les patins ; elle va niquer le parquet tout neuf. J'avais bon espoir de me rouler en boule dans un coin pour un roupillon express, mais elle est manifestement déjà redescendue, la vilaine.

Songeant troquer le repos pour un ristretto, je passe côté salle et découvre Oliver, occupé à filmer les lieux avec son téléphone.

« Bouge, tu vas être dans le cadre, me signifie-t-il en pivotant lentement sur lui-même.

— T'es pas censé être à l'Inter, toi ?

— Si, mais j'ai eu congé exceptionnel. Pour, je cite, faire comprendre à ce connard d'élu qu'on aimerait agrandir le parking devant. J'ai le droit d'employer la manière forte. T'as pas bougé. »

Il s'interrompt. Je me suis vissé au comptoir, à attendre que la machine préchauffe.

« Crash, tu peux... ?

— Et toi, Spielberg, tu nous fais quoi ?

— Ben, comme le CaFée est tout beau et surtout tout vide, Abby m'a demandé de filmer pour son compte Instagram. »

Un demi Rémi se dit hourra, c'est bien parti, le match Oliver-Abby, et l'autre se dit chiasse, pourquoi elle m'a pas demandé, à moi ? Cette moitié me laisse perplexe. J'essaye de la noyer sous une gorgée de café bouillant, mais elle résiste.

« C'est quoi, son compte ? demande-t-elle à mon insu, comme si ça m'en touchait une.

— C'est pas pour lui envoyer des memes chiants, j'espère ? s'enquiert le rouquin.

— Elle sait, pour Crashtwist. Ça mérite bien un peu de réciprocité. Pis avec ses gâteaux kawaii là, elle doit avoir, quoi, 500 mamies éplorées qui la suivent ?

— Va voir. Abbycakes. Abby comme Abby, cakes comme cakes. »

Et non pas Abikeks sur Twitch. Elle n'a même pas de photo de profil, je suis allé vérifier. J'ouvre Instagram, cherche et manque recracher le contenu de ma tasse.

« Vingt-deux mille ? Vingt-deux mille abonnés ? What the heck ?

— Ça t'en bouche un coin, hein ?

— C'est des indiens. Des bots indiens. Pas possible autrement. »

Je clique sur un post récent, fais défiler une pellée de commentaires. Je ne pensais pas les bots indiens si calés en français, ni en pâtisserie. Certaines réponses sont issues de comptes certifiés – des monstres qui cumulent 100K.

« Putain, lâché-je en désespoir de cause.

— Elle est connue, la crevette, ricane Oliver en poursuivant son CaFée tour filmé.

— Mais elle a rien dit, réplique la moitié abrutie, celle qui a l'air vexée de n'avoir pas vu venir la volée de bois vert.

— On lui avait pas parlé de YouTube non plus. Pépé a 3 stars sous son toit, c'est plutôt cool, nan ? »

Ma cervelle a sauté l'étape cool. Elle a direct cavalé en direction d'un horizon ensoleillé, à base de cross-content Abbycakes X Crashtwist, sans que je puisse lui faire lâcher le mors.

On pourrait faire des live débiles dans sa cuisine. On pourrait la faire pédaler sur un Souls, organiser des tournois Fall Guys. Je pourrais lui créer une chaîne YouTube. Elle pourrait m'apprendre à faire un Paris-Brest. J'essaye de freiner devant la vision d'Abby et moi, penchés au-dessus du robot pâtissier. Elle a de la farine sur le nez.

Ralentis, mec, ralentis, pitié.

C la meuf de Twist, disaient la majorité des commentaires. Parce que c'est ce que l'univers veut. C'est ce que je veux. Elle est pour lui, pas pour moi. J'étais d'accord avec ça. Je suis d'accord avec ça.

« Ça va ? » s'inquiète finalement le rouquin.

— Tu pourras prendre le créneau, demain ? Je crois... oui, faut que je dorme un peu.

— No problemo. On peut aussi lever le pied, tu sais.

— Pas maintenant. Ça marche, Touist, ça commence à marcher.

— Oui, mais tu te donnes pour le CaFée. Deux jobs à 80%, ça fait 160. Vaudrait mieux pas que tu nous pètes une durite. Oh, à ce propos, tu savais que Ryan rend les plaques ? Enfin, les clés. Du Pamukkale. Le kebabier. »

Et un plan B niveau kit de survie pour streamer éclatés en moins, un. Le choix de pseudo-malbouffe se restreint considérablement dans le périmètre.

« Si on veut un dernier kefta, faut s'organiser avant vendredi prochain. C'est le baroud d'honneur du grec, sauce blanche. Et sans oignons.

— Toujours avec oignons, mécréant. »